Моя дверь

- Отойдите, пожалуйста, от двери.
- Почему? Магазин разве закрыт?
- Открыт. Но я же сказал - отойдите от двери. Пройдите с другой стороны - через черный ход.
- Но…
Как они меня достали - эти вечно голодные покупатели. Не могут дома отлежаться спокойно.
- Сколько вам говорить, не ходите здесь! Отойдите от двери.
- Но как нам выйти из магазина?
- Не знаю, как вам выйти. Идите через подсобку.
Понимаете, я работаю в этой забегаловке охранником (точнее, работал). И мой вам совет: никогда не заводите романы на службе.
Я вот ничего не смог с собой поделать. Но видели бы вы, какое у нее было прозрачное платье, под которым легко угадывались строгие татуировки. До чего же она была прекрасна, когда на ее поверхности отражалось небо. А как она загадочно хлопала. Как она нежно скрипела. Какая у нее была гладкая ручка.
И теперь эти жирные пальцы смеют ее нагло лапать. Я долго терпел. Долго смотрел, как они касаются ее своими потными волосатыми руками. Но больше не могу.
- Пошли вон отсюда! Если не понимаете по-хорошему, будет по-другому.
- Вызовите охрану, тут какой-то псих людей не впускает и не выпускает.
- Но он и есть охрана.
- Дожили. И что же делать? Девушка, сейчас же вытаскивайтесь из-за кассы и разбирайтесь. Нельзя же так. Или думаете деньги взяли и можно расслабиться, а выбираться отсюда - это уже наши проблемы?
Так они меня уволили. Но мою любимую дверь после долгих пререканий мне все-таки удалось  забрать с собой, в счет невыплаченной зарплаты. Иначе сколько приставаний и унижений ей пришлось бы вынести там без моей защиты.  Но я был влюблен, и был готов на все ради нее.
В тот же день мы едем в ресторан. Всю дорогу я бесконечно извиняюсь перед ней за то, приходится везти ее на крыше моей машины. Обещаю в следующий раз купить автомобиль покрупнее или без верха. Сам я – мужчина мощный, так что носить ее на себе мне терпимо, да и весит она меньше, чем многие женщины.
Гардеробщик немного припечатывается к стенке за то, что не хочет нас пропускать. А потом мы заходим в зал, и садимся за стол в центре. Официанты суетятся вокруг нас, один из них слегка получает за то, что трогает руками мою спутницу. Затем они смиряются и несут нам блюда.  Она почти ничего не ест. Я смотрю на нее влюбленными глазами, и все мои бывшие двери превращаются в пыль по сравнению с ней.
Но она как-то странно молчит, кажется слишком замкнутой. Там, в магазине, она вела себя совсем иначе: активно слушала мою болтовню, улыбалась, пела и рукоплескала. По всей видимости, она не часто бывает на свиданиях, соответственно, нервничает. Я вынужден доесть за нее, и мы выходим из ресторана сытые и счастливые.
Я предлагаю проводить ее до дома пешком. Мы прогуливаемся по центральному проспекту, и я покупаю ей цветы. Прохожие провожают нас завистливыми взглядами. Мы идем не спеша, заглядывая в разноцветные магазины. И я готов ждать ее там вечность, пока она подолгу стоит у какого-нибудь тоскливого стенда с тряпками или косметикой. А тот, кто пытается относиться к нам неприветливо, сразу получает от меня в глаз.
Уже поздно и надо бы уже куда-то придти. И тут выясняется, что у моей возлюбленной нет дома. Это странно, но это реальность.
И тогда мы пытаемся сесть в такси, так как далеко ушли от моего автомобиля, к тому же мне уже нельзя за руль, да и как-то не романтично везти свою спутницу на крыше. Еще несколько таксистов получают в лоб за ехидные высказывания.
Наконец, находится один добрый человек на «Газели». По дороге ко мне домой, пока моя страсть лежит в кузове и нас не слышит, я рассказываю водителю о том, как мне повезло.
- Но это же просто дверь, -  отвечает он.
- Нет, это не просто дверь. Это моя дверь.
- А почему на ней указан режим работы и условия перерыва?
- Ты имеешь в виду татухи? – уточняю я.
- Татуировки у меня, а там – надписи.
- Слушай, если бы ты любезно не согласился нас подвезти, давно бы уже ответил за свои слова. Я же про твоих низкорослых девиц ничего не говорю.
Дальше мы мчимся молча, и он лишь периодически искоса поглядывает на меня. Так же бесшумно я расплачиваюсь с ним, и мы с моей усталой дверью поднимаемся на мой этаж.
И тут происходит конфуз. Моя бывшая стоит на пороге и с упреком смотрит на нас. На ней все та же потертая футболка с надписью «Фрукты», память о нашем жарком прошлогоднем лете. Немая сцена длится чуть меньше вечности. Моя возлюбленная хочет убежать, но я крепко держу ее за ручку.
- Я все объясню, все объясню, - бормочу я ей в замочную скважину.
Наконец я достаю ключи, чтобы немного поговорить с бывшей. После непродолжительных препирательств она нас пропускает, но остается стоять на пороге, по всей видимости собираясь уйти навсегда. Но нам это уже не интересно.
Мы идем в кухню, где я сначала ставлю чайник на плиту, а затем встаю на колени перед своей возлюбленной дверью, выпрашивая прощение. Обещаю, что та лишняя дверь скоро уйдет, а сам думаю, как я мог так проколоться: внутри квартиры всё было заблаговременно снято, а про входную я совсем забыл. Я что-то говорю, говорю без остановки, а она только тихо слушает и медленно съезжает по стенке.
А утром я сижу рядом с ней спящей и смотрю, как солнце бродит по ее одеялу. Сижу и думаю: «Что это было и есть? Что делает дверь от магазина, в котором я работаю охранником у меня в постели?»
Собираюсь сходить на улицу за продуктами к завтраку, и в прихожей обнаруживаю, что входная дверь от моей квартиры отсутствует.

29 авг, 2015