Душа болит

      Поздно вечером, утром рано
      Так безобразен города вид.
      Душа, как открытая рана,
      И болит, и свербит, и кровИт.

      Во дворах, переулках свалки,
      Тротуары в плевках и харчках.
      Мне детей, да и взрослых, жалко.
      Всем ходить что ли в тёмных очках?!

      Стало  привычкой негаданно               
      В бор сосновый мусор валить.
      Мы не природу загадили,
      Испоганили души свои.

      Всюду одни горы мусора.
      Понапрасну и дворников труд.
      Чисто ведь там, где не мусорят,
      А не там, где метут и метут…

      Носовые платки забыты.
      Все мокроту плюют на землю.
      Контейнеры  верхом  забиты…
      «Культуры» такой не приемлю.

      Нет, не стоит других осуждать.
      Пусть возьмёт за привычку каждый               
      Мусор свой за собой убирать.
      Станет чистым город однажды.

      Вместо свалок –  клумбы с цветами.
      И полыни нигде ни одной…
      И увидим тогда мы с вами,
      Как прекрасен наш город родной!