Постарели слегка пионеры,
В синих жилах иссохшие ноги,
Кровь скребётся по стенкам артерий,
И старуха с косой - у порога.
Звуки горна бодрящие стихли,
Но шаги раздаются тридцатых...
Стали ложными Ленина мысли,
Вновь надуло вождей лысоватых.
И припадки опять наступают,
А безумье - в гудках паровозных,
Возвращаемся в Первое мая,
Чтоб исчезнуть всем ночью морозной...
Пролетариев нет и не будет,
И повсюду лишь офисный люд,
Люди новые, люди - паскуды,
Не туда, как всегда, заведут...
Люди-паскуды
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225042400701
Свидетельство о публикации №225042400701
Рецензии