Любовь в деревне. О прекрасной доярке

Я помню всё. Не стоит отпираться.
Я помню дом, где комнатку с окном
мне дали в проживание. Где яйца
я ел на завтрак, с хлебом, с молоком.

Я помню утро. Солнце било в шторы.
Шмель у цветка гудел свой до-мажор.
И не было намека для раздора,
но третью скорость с места мой "мотор"

набрал в момент, как только я увидел,
что на хозяйке луч нашёл просвет.
Я был смущён. Клянусь, мне было стыдно.
Я две секунды думал: “Да, иль нет?…”

Покрой халатика – в цветок из ситца –
грудей шикарных распирал объём.
От зависти весь Рубенс за границей
скукожился, узнал бы он о нём.

Меня накрыло – вроде бы цунами.
Во мне взорвался – вроде бы вулкан.
Лишь в трёх шагах как будто на рекламе:
два полушарья, вазою – бока.

Идут секунды... Старт! И я решился.
Я ринулся в атаку напролом.
Как сладко разум юный закружился,
когда я ткнулся в декольте челом...

Тот эпизод, застыв картинкой яркой,
так и остался в памяти моей:
рифлёный с блеском корпус скороварки
летящий в область меж моих очей.

21 мая 1999 / 20 августа 2022

Виктор Левашов, Ярославль.