Колокола весны

Он заболел внезапно, страшно, как будто сама смерть, серая и безглазая, провела по его лбу костяным перстом. В жару ему чудился звон — нестройный, давящий, как будто все колокола мира сошли с ума и гудели прямо в его висках. То ли это был бред, то ли ангелы звали его, то ли бесы глумились — он не знал. Лишь изредка сквозь этот адский гул пробивался тихий голос жены, но и он тонул в металлическом во;е. 

А потом — молодая кровь взяла своё. На второй день он открыл глаза, и первый луч солнца, как милостыня, упал на его одеяло. Он улыбнулся. Жена, бледная, с тёмными кругами под глазами, вздохнула и сказала: 

— Сварю тебе кофе? 

И вот он сидит, держа в дрожащих пальцах горячую чашку, и кажется, что нет в мире счастья больше этого: первый глоток, первый день после смерти. А за окном — звон. Но теперь это не дьявольский гам, а чистый, светлый перезвон — колокола весны, колокола жизни. Они звонят по нему, по ней, по всем, кто ещё может проснуться и улыбнуться. 

И как же это дивно — жить!