А

А
 

Да: ничего не сложилось. И не далось, ни само, ни так, по-другому. И всю жизнь искал; не нашёл. Дорогами шёл разными, а единственной так и не было. Все песни перепел, так все оказались не мои, чужие и чуждые. На своём языке не заговорил, хоть был рядом. Писал. А что получилось — ничего. Никакими словами не сказать правды. Мимо цели били стрелы мои; кончились, пуст колчан. Быть бы мне зверем, птицей, водоплавающим, деревом. Тогда, быть может, зажило, процвело правдивее бы, искренней то, что в груди — томлением (печали пепельной). Многое рвался сказать; отжанглировал, плут, стиховёрт. Пора в земь сырую. Стану травой зелёной, свежей, режущей, как глас поэта. И о любви выстою под подошвами улыбающихся, по мне идущих как-то влюблённых. Или небом. Просто так стоять над всеми, смотря вниз на них. Иногда плача, иногда радуясь. Быть скалой. И ввысь задирать подбородок, соревнуясь с другими. Таким, как  я, легко, не буду больше никаким человеком. Всевышний попробует меня в чём-то, ком-то ещё, другом. А. \\\\ 26 04 2025