Ода Мастера

Я был бы рад душой, смог бы перемениться,
Встреться ты мне на несколько минут.
Я черств, обед — читаю Ницше.
Сверхчеловек ли я — пожалуй нет, лишь спрут.

В моей квартире ноты, книги, инструменты,
В моей душе — Надюша, алименты,
Ах, если б мог я снова полюбить, открыться,
Наивной Марфушке с букетом желтых роз.

Но ты не Марфа — женщина столицы,
Седеют кудри, ты не любишь роз, лишь вишни.
Твоя работа, проза — амуниция.
А я считаюсь нынче в твоей жизни лишним.

Но я влюблен — виват, земные и лесные твари.
Лечу в твой альма-матер, к первой паре,
Несу цветы, букет отважных альстромерий,
Не проведи в моей увядшей жизни параллелей.

Хочу, чтоб ты, моя Геката, снова улыбалась,
Читаю «Улисса» тебе, шепчу о мифах, зазнаваясь,
Но ты молчишь — лишь солнцем кудри позолочены.
Мои слова отточены — тебе уж не сбежать.

Я угадал — и ты в моей квартире.
Моя рубашка велика, но ты сильна в кефире,
Готовишь сырники — моя вселенная сосредоточена,
На твоих пальцах — грань металла отточена.

Ты замужем — я знал, но ты сняла кольцо,
Надела только утром, завидев крыльцо,
Водитель твой уже уснул в карете,
Ты, Маргарита, вновь угасла в свете.

Но ты приносишь мне листок через неделю —
Там фотография его, дитя апреля.
Появится на свет он, и душа воспламенеет.
Люблю тебя, Марго, и пусть нас это греет.