Ты не умеешь отдыхать,
Работаешь 12/7, как все,
А по ночам скребешь опять
Ты пальцем по iPhone к себе.
Какая будет там весна,
Где пули даже не свистят.
Небесный гнев и тишина
Сон лишь на два часа вместят.
Расплавится от злости мозг,
Будильника надрыв — пора.
Но по свече стекает воск,
Ты совесть потерял вчера.
И машешь ты мечом, малыш,
И рубишь ты глаголом всех.
По жизни сразу не сгоришь,
Срезая острым словом…
Эпиграмма - 3
© Copyright: Кузовкин Сергей Алексеевич, 2025
Свидетельство о публикации №225042601869
Свидетельство о публикации №225042601869
Рецензии