Неслучайная встреча

Сентябрьское утро дышало хрустальной свежестью, будто мир за ночь переродился заново. Солнце лилось сквозь стёкла, превращая мокрый асфальт в зеркало с тысячью отражений. Город шумел, спешил, жил своей обычной жизнью — и не знал, что прямо сейчас в его бесконечном потоке рождается чудо. 

 Я шла, ощущая, как ветер обвивает  полы моего пальто, словно невидимый возлюбленный, робко прикасающийся к краю одежды. В моих  руках — потрёпанный томик, прижатый к груди как самое сокровенное. Мысли витали где-то между строчками прочитанных стихов и мечтами, что так и не решились стать реальностью. 

И вдруг — он. 

Появился внезапно, будто стих, вырвавшийся из любимого сонета.  Он вышел из-за поворота около кофейни, и мне показалось, что толпа, словно подчиняясь неведомой воле, раздвинулась перед ним. В его движениях была лёгкая небрежность, но глаза... глаза смотрели так, будто видели сквозь время. В руках — бумажный стаканчик кофе, от которого поднимался пар, тая в холодном воздухе, как дымка несбывшихся желаний. 

Мы столкнулись так неловко, что книга выскользнула из моих рук. Он поймал ее с грацией, которая заставила мое сердце сделать маленький кувырок. Его пальцы коснулись моих — на миг, на один невыносимо долгий миг — и я почувствовала, как по коже пробежали теплые искры. 

— Простите, — сказал он, и в его голосе было столько солнечного света, что мне захотелось закрыть глаза и просто слушать. 

— Ничего страшного, — почти прошептала я, и мой голос звучал как-то по-новому, будто расцветая.

Я подняла глаза — и мир перевернулся. В его взгляде было что-то такое, от чего перехватило дыхание. Как будто передо мной вдруг распахнулась дверь в другой мир — туда, где нет ни прошлого, ни будущего, только это мгновение, только мы двое среди бесконечного сметливого  города. 

— Спасибо... — прошептала я, чувствуя, как губы сами складываются в смущённую улыбку. 

Он не отпускал книгу и не отводил взгляда.  Казалось, он тоже чувствовал это — странное, тёплое, необъяснимое. Будто где-то, в другой жизни, мы уже знали друг друга. Будто судьба, устав ждать, наконец свела нас здесь, в этом шумном перекрёстке, среди сотен незнакомых лиц. 

— "Сто часов счастья"... — прочитал он название, и в уголках его глаз собрались лучистые морщинки. — Как будто кто-то специально подсунул мне подсказку. 

Я рассмеялась, и в этот момент ветер сорвал с деревьев горсть листьев. Они закружились вокруг нас, как в самом красивом кино, и я поймала себя на мысли, что не хочу, чтобы этот момент заканчивался. 

— Вы верите в случайности? — спросила я, уже зная ответ. 

Он снова  внимательно посмотрел на меня таким долгим, теплым взглядом, от которого стало трудно дышать.

— Только в те, что пахнут дождём и звучат как стихи, — ответил он тихо.  — Можно… узнать, как тебя зовут?

А где-то высоко, за облаками, боги переглянулись и рассмеялись. Случайность? Нет. Они просто вернули нам друг друга. 

Город вокруг снова зашумел, но теперь его звуки были мягкими, далёкими. Нам двоим больше некуда было спешить. 

Это была не случайность. Это было начало. Начало, пахнущее кофе, книгами и надеждой.