Взгляд Неба на Землю

Эссе

«Но Он сказал им: это Я, не бойтесь».


1


Предлагал я иногда кому-нибудь -- написать о нём!
С его же бы слов…
В любом жанре.
Друзьям. Знакомым.
Да любому б желающему…
Но никто не хочет.
Стал бы он, как я увлечённо полагал, причастным к священному, литературному, таинству…
И нынче – вмиг прослыл через интернет на весь мир!
Однако -- никто не хочет…
Почему?!..


Я ведь – и при первой такой инициативе, и по сию минуту – азартно видел и вижу существенность каждого конкретного характера, каждой конкретной судьбы.
Или даже, в лице их, сущность данного -- нынешнего, например, -- времени, целой, может быть, эпохи.
Сущность и важность бы запечатлённую.
Особенную.
Культурную!
Долговечную.
…Но – никто не хочет.


…Боишься.
Современник.
Стыдишься!
Землянин.
Скажут, что ты тщеславен?
Ещё что-нибудь скажут?..
Да и -- кто скажет?
Такой же – такому же.
Значит, боишься своей тени?..
Зато уж – сам выставляешь в сетях свою физиономию!
И даже вместе с мордой своей собачки… али кошки…
А то и свои мышцы… а то и свои ягодицы…


Или ты – сходу ужасаешься?
Ведь само словосочетание «про меня напишут» означает – уже, куда деваться, историческую память: по известным анонимкам-доносам… по тем, в конечном итоге, «кто-кто, в кожаном пальто!»…
А может, тебе и впрямь есть, чего опасаться?
За что-нибудь твоё в прошлом… или за будущие твои планы…
И тебе не резон лишний раз попадаться на глаза…
А то и вовсе вдруг засветиться.
Перед властями, да?
Ну перед женой.
Или ты – банально страшишься?..
Вплоть до того, извне тебе привитого, дрожания за каждое своё слово...
Дрожания смятённого. Даже возмущённого.
Мол, как это можно про меня – и вот бы: написать!
Ведь ты это… ты и ты…
А уж писать – так про того, кто есть – о-о-о! кто -- где-то и кто-то! нечто недоступное! непостижимое!


Или ты попросту не решаешься?
Предполагаешь, что я напишу что-нибудь не то и как-нибудь не так...
Но ведь говорю же: с твоих слов!
И потом ты своими глазами перечитаешь написанное. И с авторучкой в руке. И сделаешь замечания, уточнения, вообще предложишь какие-то свои соображения…
И мы вместе обсудим текст.
Со всех сторон. Во всех, так сказать, смыслах.
…Всё равно.
Никто не желает!
Чтоб я о нём написал.
Например, роман…
Или хоть рассказ…
Вот -- про тебя-то бы!
Современник-землянин.
На весь-то мир.
На века.
Для потомков…
Для истории…
…Но – нет и нет.
Почему?!..


Ведь я – уловив сходу твои границы -- не полез бы тебе в душу.
Пусть ты, мой собеседник, расскажешь о самом себе то, что сам сочтёшь желательным и вообще допустимым.
Любую историю.
Любой случай.
Весёлый.
Печальный.
На любую тему.
Из детства…
Деловую…
Боевую…
Любовную…
Да мало ли!
Притом – имя твоё, если пожелаешь, можно изменить.
И место событий.
…Но – никто не хочет.
За редким -- за редчайшим исключением.


Или – или в твоей жизни… и не было ничего примечательного?
Значительного.
Важного-то.
Хотя бы заметного…
Хотя бы памятного…
Дорого.
Драгоценного.
Неужели… не было?..
Или – или ты попросту сам не видишь в себе и в своей жизни ничего примечательного?.. Или ты… не способен такое увидеть?..
А если всё-таки было у тебя оно, дорогое-памятное, – то как же ты допускаешь, что всё это канет в неизвестность! в небытие!
Тогда – тогда кто же есть сам ты?
Что ты делал, чем занимался на этом свете?
Как и чем ты жил?
Зачем ты вообще – был?..
Да и: ЧТО есть ты?..


2


…Значит.
Значит!
Ты, любой и каждый, вольно-невольно… исподволь… подспудно…
Предполагаешь!
По какой-то невнятной в себе тайне…
Обо мне как об авторе.
И о будущем тексте.
И о самой такой затее.
Что это будет – НЕКОЕ ПОСЯГАТЕЛЬСТВО!
Это, мол, будет -- проникновение! вмешательство! В какую-то твою запретную область. Индивидуальную! Даже – сверхиндивидуальную. Личную. Даже – сверхличную!
Это, дескать, будет проникновением… во что-то такое твоё укромное… во что-то такое твоё скрытное… что ты сам не может выразить словами!..
В твою заповедную полноту.
Или… в твою заповедную пустоту?
Хоть ты, например, и полагаешь о себе, что ты чист как ангел.
Вот -- на предложение написать о тебе – и лепечешь:
Да зачем мне?.. Да к чему всё это?..
Значит.
Это и есть тот самый – подлинный ужас!
Твой.
Естественный. Природный. Животный.
ПЕРЕД САМИМ ФАКТОМ ТВОЕГО СУЩЕСТВОВАНИЯ!
Вот и лепечешь…
Да зачем это мне?..


В самом деле…
Посмотреть-послушать.
Кто и что – среди, чтоб далеко не ходить, современников-то -- полагает сам о себе.
Вон писатель построил храм на свои средства, а храм тот ограбили -- и сердце у того писателя остановилось…
А разве он не знал, что храмы -- грабят?.. веками, тысячелетиями… во всех странах, во всех цивилизациях…
Что если даже и на Марсе когда-нибудь будет храм, то его тоже ограбят.
Или.
Мужчина, вроде бы приличный, жалуется другу: не пришёл на день рождения к своей матери – а она и померла…
Но разве не знал он, что какое б ни было у тебя настроение (и у твоей, понятно, жены…) по поводу твоей несостоявшейся карьеры, тебе на этом свете прежде всего следует почитать свою мать – так как это и есть первейшая земная карьера человека?..


Да и есть ли у человека о самом-то себе… хотя бы представление?!
У человека как такового.
В самом деле…
Посмотреть-послушать.
Хоть прошлый век.
Хоть нынешний.
Беда не в том, что вот ныне вся планета замусорена пластиком… и не в том, что всё нынешнее поколение торчит в гаджетах и грабит тех, кто постарше и кто поблагодушнее…
А в том беда – что те, кто их, пластик и гаджет, изобретал… и те, кто эти технологии допустил, -- не отдавали себе отчёт: В ЧЬИ РУКИ ВЛАГАЮТ!


Создавать электронные программы…
Конструировать роботов-андроидов…
Мода и тяга такая, кстати, теперешняя – почему.
Потому что ни в ком, даже среди амбициозных, нет ни желания, ни даже основания… самого, казалось бы, желанного, вожделенного -- чтобы создавать самого себя! чтоб конструировать самого себя!
В своей-то единственной и быстротечной жизни…
У так называемого разумного – попросту нет внутреннего материала и внутреннего поприща для такого, самого себя из самого себя, творчества!
Нет ощущения и осознания себя как себя…



В самом деле!
Зачем оставлять о себе – о себе истинном! -- хоть какой-то след?
Хотя бы и для своих же детей-внуков, потомков…
Даже если ты, опять и опять, чистый херувим.
…Да и зачем вообще – если продолжить эту, этическую, логику -- быть добрым?
Зачем -- быть честным?
Если по телевиденью каждый день говорится – притом на канале науки! – что всё в мире не вечно, всё тленно, что не вечна и сама планета Земля, что не вечен, тем более, каждый отдельный живой живущий, -- то почему он, этот самый живой живущий, должен быть… хотя бы нравственным?!..


Никто не хочет – столь изысканного, в прозе-то, свидетельства о себе.
Все живут…
Все – обитают-прозябают в режиме страха: вот потом про меня скажут… вот будут про меня болтать…
Как будто – как будто есть на свете что-то более важное, чем то, что скажет влюблённый в своё поприще прозаик!
…Делается, право, как-то даже жутковато.
Среди так называемой окружающей-то действительности…
Среди так называемых разумных…
Будто заплутал в каких-то безлюдных дебрях…


Ты, современник-землянин, не желаешь быть причастным к столь уважаемому виду искусства…
То есть – в тебе нет ни малейшего уважения к прозе, к литературе…
Которые – для прочтения, для чтения…
То есть – в тебе нет уважения к будущему вероятному, кто б он ни был, читателю…
Нет уважения в тебе – к людям.
Нет уважения – и к самой Вечности.
Уважения нет в тебе – совершенно.
Ни к чему.
Абсолютно.
В принципе.
В тебе нет уважения -- даже к самому факту своего существования.
Отношения твои любые с кем бы то ни было – не уважение…
А просто – животный учёт кого-то другого и животная реакция на любого другого…
Ты, землянин-современник, живёшь – действительно – не для Вечности и, тем более, не в Вечности.
Ты -- занимаешь место в пространстве.
В трёхмерном так в трёхмерном.
Ты -- для сиеминутного миллиона любых лайков…
Для сиеминутного какого-нибудь джек-пота…
Для сиеминутного -- гола… приза…
Ты пребываешь – не для вчера и не для завтра.
Ты даже -- не для сегодня.
Ведь сегодня – это целых двадцать четыре часа!
Ты и… не в самом сегодня.
Ты – лишь в одном-единственном, мгновенном, хлопании своих ресниц.


Предлагал я…
Полагал я…
Никто не желает...
Итак.
Вот почему!
Все вокруг уткнулись в гаджеты – так как не видят облаков.
Все не видят облаков – так как не способны видеть облака.
Не видят облака – не способны их видеть…
Не способны видеть – сами себя!
Все не только не имеют в виду присутствие Неба…
Не только не осознают ответственность своего пребывания на Земле…
Но все – попросту неприкаянно-временно бродят, как тени, по какой попало, какая подвернулась, поверхности.

3

…И в конце-то концов.
А почему же вот я…
Почему я озабочен, чтоб было сказано, написано, – обо мне! именно обо мне!
Хотя бы – и мною самим.
Притом то – что другим обо мне как раз и не видно.
И даже то… что мне самому в себе еле заметно…
Даже то… в чём мне стыдно и страшно признаться!
Выходит, это секретное-тайное, это драгоценное -- только во мне самом.
Зато -- о какая сладкая бывает вдруг жажда у меня в этом, страшном-тайном, признаваться!
Признаваться, прежде всего, самому себе…
Со мной ведь так – с самого детства.
И – о какое зудящее нетерпение об этом страшном тайном в самом себе… провозгласить!
Появилось оно, это нетерпение, с отрочества.
Доверить!
И кому-то же, чему же…
Написанному слову!
Тогда уж – освобожусь.
От любого страха.
Ведь если я абсолютно честно -- пред собой и пред всем миром -- о моём самом тайном…
Тогда – Небо-Космос-Бог услышит про мою эту, открытую, достойную силу!
По крайней мере – только в одних моих глазах.
Тем более -- о той моей тайной тайне Бог всё равно всегда знал и знает…
И буду я – если абсолютно искренен в высказанном – свободен.
Свободен… для дальнейшего пути! для дальнейшего пути -- в самого себя!
Другие-то разные пути в мире и доступны другим.


…Но – но.
Иду ли по улице – вокруг движутся-движутся… движутся-движутся такие существа, которые отличаются друг от друга кроссовками и татуировками… чтоб отличиться от таких же существ, которые отличаются друг от друга пластикой и парфюмом… чтоб отличаться от таких же существ… которые отличаются… от таких же существ… тем же и так же…
То есть…
Вокруг… никого нет!
Людей -- нет!
Вижу я, сам суть отчасти Небо, -- вижу Землю.
А на ней… никого нету…


Остаётся мне искать отгадку – опять же, в моих собственных поисках.
Стремятся вот все путешествовать! – в далёкие края, в дивные страны…
А это потому, что не находят в самих себе -- никаких неожиданных уголков, ничего вообще дивного…
Или жаждут многие сделаться актёрами, солистами, наконец – звёздами!..
А это – как бы те же фото в сетях: со своей физиономией напоказ. -- Дескать, если я засветился на этом свете вплоть до славы – так и нечего взыскивать с меня чего-то большего: ни кому-то, ни мне самому…
…Отсутствие себя в себе – открывает в нём, в человеке как таковом, даже… некий простор.
Для отсутствия в принципе -- брезгливости.
А это – для различных революций: хоть социальных, хоть технических…
Шествие пустоты по пустоте.
Недаром: все цивилизации – на костях цивилизаций…


…Мне грустно?
Да. Немного…
Что ж.
Зато ещё – сам-то про себя и для себя -- кое-что пойму.
Грусть моя – не потому, к слову, что мои детство, отрочество, юность прошли…
А потому, что я, живя и живя, не вполне ясно понимал, что они, те мои бойкие годы, были даны мне… для обмана! и для самообмана! – Чтоб я, под обаянием тех лет, -- живее выделял свою энергию во Вселенную! во Вселенную!
Иначе говоря: прилежнее служил Богу, Космосу, Мирозданию.
Для чего и вообще существует жизнь.
Что я, кстати, за первыми же моими романами и открыл.
Вот я раньше – выходит, что так, -- мало и задумывался о том, что представляют из себя, по своей сути, все те, кто рядом и вокруг…
Стало быть, грусть моя, в конечном итоге, оттого… что я и на Небе, и на Земле -- один! один!
Ну тогда, опять же, – и слава Богу: за сладость того вкушённого мною обмана.


…Ну так что же, современник?
Житель аж двадцать первого века.
Будь ты бизнесмен. Или депутат. Или космонавт. Или любой другой, так сказать, супермен.
Или, как сам ты о себе говоришь, самый обыкновенный человек: продвинутый или непродвинутый.
Выпить с прозаиком по чашке кофе.
Слабо?..


-----------------------------


…Оказывается – я хирург!
И как не ощущать себя с Небес…
Небось – в соседстве со мной -- скальпель пристальный-проникновенный чувствует над собой любой и каждый!
Оказывается, я – рентген…
Прям и неукоснителен мой взгляд.
Смущённо прячет от меня -- и свои глаза, и свою биографию, и свою суть обитающий землянин…


Я же писал – каждый раз, каждую строку – ещё и с уверенностью:
Всякий, кто прочтёт моё, – будет счастливее!
И сию минуту в этом ничуть не сомневаюсь.
Так что -- на мои усилия в писании и в поиске – впредь:
Этот всякий, между прочим, -- кто?..
Ведь я – ощущаю его в мире присутствие.
И он, однако, – кто?..
Или это – для меня для одного – некое, всегда и повсюду, ПРИСУТСТВИЕ!

Ярославль, 4 апреля 2025

(С) Кузнецов Евгений Владимирович