Узри мой
потенциал,
Русский Потомок мой!
Как бы не знать
тебя и в лицо твоё орал!
Как бы зря я свихнулся,
и с рук нападал злости
Тысяч тонн!
Ритм гвардии загрохотал,
ещё раз профланируют
по музе улице.
Зароют виски в рот и
пузо бурлением шептал,
а потом от страха бегут
к мониторному чудищу.
Ритм!
Ритм!
и ещё раз
Ритм!
Каждый из фаты тумана
вырываются и слипаются —
как макароны в кастрюле.
До мурашек обилием рвоты рады,
И через перископ глядят в пустоту —
как от еды обвисшие слюни.
Комом я прогораю через дома,
и пулями урагана схватываю на легке,
Гроб скорбим тебя и себя
через обвалы моря,
поглупеем грубым градам и простывая
насморком-ударом на виске.
26-27 апреля 2025 г.
Товарищу Потомку!
© Copyright: Соколов Артём, 2025
Свидетельство о публикации №225042700282
Свидетельство о публикации №225042700282
Рецензии