История Джокера. Предисловие

Это...история без счастливого финала. История о том...как Джокер умер.
Однако, начнём издалека.
               
            Пролог.
Нэрроус... Один из самых неблагоприятных районов Готэма. Все структуры, будь то полиция или скорая, работают с горем пополам. Районом заправляет преступность и это не мудрено, ведь единственный способ здесь чего-то добиться, это взять в руки пушку и пойти на дело.
И нашу семью, угораздило жить именно здесь. Не то, чтобы я жаловался...но и радоваться здесь нечему. Семья... Мы были обычной, бедной, ячейкой общества...еле-еле сводившей концы с концами.
Мать — любящая, заботливая и трудолюбивая женщина, которой приходилось пахать на двух работах, лишь бы продержать нашу семью на плаву.
Отец — алкаш, туниядец и игроман, который ни на что не способен в своей жизни, кроме как пить, проигрывать деньги заработанные матерью и избивать своих жену и сына, когда снова напился или проиграл всё в карты.
И я — обычный, но довольно сообразительный для своих лет ребёнок.
Как не трудно догадаться, семейка у нас была не благополучная. И зачастую, после очередного отцовского, болезненного "проявления внимания", я уходил гулять по улицам города. Звуки разбивающегося стекла, сирен, выстрелов, торчки в подворотнях... На районе всё стабильно. Больше всего мне нравилось в нашем, вшивом городишке то, что совсем не далеко было кладбище. Пожалуй одно из немногих мест, где тихо и спокойно. Там зачастую я и проводил время, после отцовских побоев...наедине с собой и своими мыслями, мечтами.
Но, ничто не вечно под Луной...