Страница из дневника того, кто не верит в любовь

Страница из дневника того, кто не верит в любовь…

Мы все - падающие звезды, обреченные гореть вхолостую. Мы мечемся по ночным клубам, приложениям для знакомств, книжным магазинам и вокзалам, словно безумные археологи, копающие не в том месте. Мы ищем любовь там, где ее давно похоронили под слоем иронии, селфи и пустых обещаний. 

Любовь - это миф, который мы сами же и сочинили, чтобы оправдать свое одиночество. Мы верим в нее, как в Деда Мороза, но никто никогда ее не видел. Все вокруг только делают вид, будто пережили это чудо, а на самом деле - лгут. Лгут от страха признаться, что тоже просыпаются ночью в холодной постели с мыслью: «А что, если ее нет? Что, если я так и умру, так и не узнав, каково это - быть любимым?».

Мы живем в мире, где любовь стала товаром. Ее продают в рекламе парфюма, в сериалах, в песнях. Ее обещают за лайки, за подписки, за правильные слова в нужный момент. Но когда ты протягиваешь руку, чтобы схватить ее, она рассыпается, как дым. 

Современный роман - это два человека, которые целуются, но не чувствуют ничего. Двое, которые спят вместе, но просыпаются еще более одинокими. Мы научились имитировать близость, но разучились быть близкими. Мы разучились ждать. Разлюбили ожидание. 

Каждый из нас - герой трагедии, о которой никто не напишет. Мы сражаемся с ветряными мельницами собственных ожиданий, а потом умираем, так и не дождавшись Дульсинеи. Наши сердца - это музеи, где выставлены несостоявшиеся романы, невысказанные признания, недописанные письма. 

Мы встречаем людей, которые могли бы нас полюбить, но не любят. Мы влюбляемся в тех, кто не может нас любить. Мы цепляемся за призраки, потому что даже иллюзия любви лучше, чем ее полное отсутствие. 

И вот ты сидишь в баре в три часа ночи, пьешь виски и понимаешь, что, возможно, любовь - это просто красивая сказка для тех, кто не осмелился признать правду: мы обречены на одиночество. Но даже в этом есть своя поэзия. 

Ты - одинокий космонавт, плывущий в темноте. Ты - последний романтик в мире, который разучился любить. Ты - живое доказательство того, что даже в эпоху цифрового безумия кто-то еще способен тосковать по настоящему. И может быть, в этом и есть твоя трагедия - ты слишком настоящий для мира подделок. 

Но разве это не прекрасно?Разве не прекрасно - гореть в одиночестве, чем тлеть в чужих объятиях?Разве не прекрасно - все еще ждать? Даже если дождаться невозможно.