День за днём каждый из дней плетёт свой собственный орнамент. Прямо с утра плетёт, но его язык становится более-менее понятен лишь после кофе.
(арабика, две ложки свежемолотого «эфиопия», чуть тросникового сахара, варить в армянской джезве на самом маленьком огне)
Впрочем, я сейчас не о кофе. Все существа и персонажи, обстоятельства и звуки, времена и пространства говорят на своих языках. Все плетут орнамент, ткут вязь. Строчка за строчкой, слово за словом.
Говорят, в начале было Слово.
А что, если оно было стежком? Случайной композицией ритма, пульсацией декора?
Отдёрнуть шторы. Поднять трисы. Открыть окно.
И с чашкой в руке взглядом бродить по сплетениям твоего пейзажа.
Эти орнаменты, наверное, и есть твоя судьба.
О сплетениях
© Copyright: Пётр Вакс, 2025
Свидетельство о публикации №225042801505
Свидетельство о публикации №225042801505
Рецензии