Рыбалка...

   В пять утра, по темноте собравшись, мы топаем с отцом по тихим, едва проявляющимся из темноты, Галичским улицам. На рыбалку. Отвязать лодку, поставить весла, под мерные гребки сонной воды заехать в камыши...
    Длинной удочкой, когда устает детская рука, я иногда задеваю дорогу, что меряется нашими тихими шагами. Этот длинный "Шшших" тихонечко разбавляет мерность светающего дня.  Запах  просыпаюшегося озера проникает сквозь свежесть утренней летней ночи, потихоньку вытесняя из груди воздух маленького душного города с посыпанными углем тропинками.
   Выходя в полной тишине на последнюю, ведущюю к маленькой пристани, улицу я слышу мурчание котенка. Через несколько шагов я нахожу взглядом дом. А через десять -  мы проходим под ухоженым срубом с резными наличниками, где, поднимаемые могучим храпом хозяина, ходят ходуном веками назад уложенные бревна...
    Отец только головой покачал, а я до сих пор слышу этот могучий храп на старинной деревенской улице...
    И вижу отсвет озера, что под стелящимся туманом, пока еще холодное, готово взорваться солнечными бликами...