Про счастье

Льву Комову - нежданному дорогому другу
от Автора

   Ветер играет на не доломанных вовсе сучьях знакомое, но неузнанное «трам-пам-пам-пам». Свою музЫку. Без нот, на слух. Она всегда на слуху, и не повторить её в точности никому. Да не от того, что требует беглости пальцев. Она взыскует тонкости души, сопереживания, в котором мало проку для страдальца и один сплошной ущерб участливому.
   Вознамерившийся разделить чужую участь, отстраняется ли от собственной, принуждая ту изнывать из-зи неразделённого... Так если по добру, а не исступлённо, в неистовом бедумьи. Порывы сердца, оне как ветра порывы. Есть, от которых колесом грудь парусов, а бывает от них сплошь бестолочь с разрухою.

   Стон журавля, похожий на сдавленный паровозный гудок, натруженный скрип вОрота колодца, рогатка берёзы с опущенной безвольно тетивой ветвей. Сколь невидных стрел выпущено ветром скрозь неё...

   Стрижка ёжиком молодой поросли разнотравья глядится задорно, задарма её весенняя, без удержу смелость, не через силу, но подгоняема ею, не имеет покуда меры, - бери, сколько надобно, да употребляй с пользой.

   Солнечный, зримый ветер рассвета... Несть числа даренным, подгоняемым им надеждам. Главная среди прочих - несуществование предела, ни в чём.

   А ветер играет без устали знакомое «трам-пам-пам-пам», с неуловимым памятью названием. От него делается щекотно, колко в носу, как если бы выпил сельтерской и хочется плакать. И плачется, отворачиваясь от домашних, дабы не принялись хлопотать подле, расспрашивая о причине. Трудно бывает толковать про счастье. Невозможно, порой.