Записки пессимиста, написанные на салфетке

Записки пессимиста, написанные на салфетке и оставленные на столике в кафе…

Мы просыпаемся. Чистим зубы. Пьем кофе. Целуем в щеку любимых, которых уже не любим. Садимся в машины, которые ненавидим, чтобы ехать на работу, которая нас убивает. И так - до самой смерти. 

Где же смысл? Он растворился в бесконечном просмотре соцсетей, в пустых разговорах о погоде, в кредитах, взятых ради вещей, которые нам не нужны. Мы живем в мире, где всё продается, даже душа - особенно душа. Но кто покупатель? 

Жизнь - это спектакль, в котором мы одновременно и актеры, и зрители. Мы аплодируем чужим трагедиям, потому что свои слишком тяжелы. Мы смеемся над шутками, которые не смешны. Мы носим маски, пока не забываем, как выглядит наше истинное лицо. 

А потом наступает момент, когда ты останавливаешься посреди улицы, смотришь на небо и думаешь:
«Зачем?» Но небо молчит. Оно всегда молчит. 

Мы верим, что любовь спасет нас от бессмысленности. Но любовь - это лишь химия, обман мозга, которая длится лишь некоторое время. Потом остаются привычка, раздражение и пустота. 

Мы цепляемся за других, как утопающие за соломинку, но все тонем вместе. Самые счастливые - те, кто научился плавать в одиночестве. 

Все религии, все философии, все книги - это просто попытки договориться со смертью. Мы придумываем загробные миры, перерождения, вечные души - лишь бы не признать, что в конце нас ждет только тьма. 

Но именно смерть делает жизнь ценной. Если бы мы жили вечно, каждый день был бы пыткой. 

Мы пишем стихи, рисуем картины, сочиняем музыку - чтобы оставить след. Но Вселенной плевать на наши шедевры. Через миллиард лет не останется ни Шекспира, ни Моцарта, ни даже памяти о том, что человечество вообще существовало. 

Но мы всё равно творим. Потому что это единственный способ сказать: «Я был здесь».

Да, жизнь абсурдна. Да, любовь - иллюзия. Да, смерть неизбежна. Но разве это не прекрасно? 

Мы - пыль, которая на мгновение осознала себя. Мы - случайность, которая умеет плакать и смеяться. Мы - ошибка Вселенной, которая стала произведением искусства. 

И если всё бессмысленно, то именно это и делает нас свободными. 

Можно рыдать. Можно смеяться. Можно целоваться под дождем. Можно писать стихи, которые никто не прочтет. Можно любить, даже зная, что это закончится. 

Потому что в этом - вся красота. В этом - весь ужас. В этом - вся жизнь.