Элегия о индивиде

Во мраке вечера, где тихо
Шептали звёзды о мечтах,
Брёл кот чёрный, как эпоха,
С загадкой в задумчивых очах
Он был не прост и не дворовый,
Не тот, кто с виду только новый,
А с сердцем, полным глубины,
И гордостью, что дышит нивой.

Он шёл неспешно меж домов,
Как мысль, что не нашла ответа,
И молча звал богиню снов
Среди лукавого сюжета
Он знал: во взоре чьём-то спит
Та искра, что огнём рассвета
Его бессонный путь озолотит
И тьму рассеет без привета.

Он был галантен, вежлив, тонок,
Скакал от слов к цветастым снам,
Слагал стихи из лёгких зёрен
И пел мурлыканьем ветрам
Он, словно гений с вуалью грусти,
Уж сколько раз просил: «Поверь»
Но кошки — дамы без участия
Лишь прикрывали тихо дверь.

Одна — стройна, как стебель мая,
Другая — с серебром в ушах,
Третья — с манерой непреклонной,
С ответом гордым на устах:
«Ты слишком светлый, ты — коварен.
Ты слишком умный, чтобы ждать
Ты, как все прочие, — не в паре,
Ты хочешь — взять и убежать!»

А он — искал, не угождая им
И не давал пустых надежд
Он не был тем, кто мыслью странной
Всем дамам кажется фатальным
Он искал ту самую, как сказку,
Где дух — важнее всех ненастий,
Где чувства тянутся не к маске,
А к сердцу — в шёпоте шагов.

Он в олицетворении беседы
С луной, внимающей ему
Отвергал банально все заветы,
Что шли к желанью, а не к сну
И с каждой ластился поэтом,
Не играя снова в охотный блеск,
Но кошки видели — заметен,
И в том, казалось, — был их грех.

Они, в сомненьях неизменных,
Смотрели на него с презрением: «он — не простой…
Он ищет ту, что в облаках сокрыта,
А мы здесь — просто с красотой».
Им лестно было быть на сцене,
Им важно было — быть внутри
А он мечтал о безусловной,
Что не укажет путь фривольный.

Он не был сладострастья мерой,
Он был — и гордый, и один
И мир считал его химерой
А он — считал себя - индивид:
Свободный, светлый, в меру странный,
С душой на вынос и превратный
Он в сердце нёс мотив печальный
И сны — о даме возжеланной.

О, сколько раз он слышал «нет»
С улыбкой вежливой, изысканной,
Когда душой он шёл в ответ,
А встречен был — игрой неискренней Кошки мечтали о герое, кто принесёт им бриллиант
А он — с светлой головою — нёс им любовь, как импровизант.

Он звал не всех, но сразу многих
Чтоб среди них найти одну
Чью лапку сжать бы в час тревоги
Чей вздох бы лёг в его весну
Но кошки — дамы хитроумны
Они считали, что игрок слишком своевольный
И не внимали в нём разумно без обид,
Лишь видели — набегающий прилив.

Он бродил один и весь мир, вся галерея,
А он — в ней призрак без рамок
В сердцах кошачьих был дилеммой,
А в мыслях — к ним был слишком строг
Он был не грубым, не надменным,
Он был — собой, как век наш бренный
Но в этом, видно, был он вредным
Таков весь человек бесценный.

Страдивари скрипкой в этот дивный вечер,
Он вновь проник в свой мотив беспечный
Искал он её без тени сожалений,
Не с модой, а с душой своих стремлений
Он знал: она — богиня без лишних странных балов
Она — одна, в тишине ночной
Услышит все его желания.