Как я подружился с Изей

                (Фантастический рассказ)

 Я — электронное чудо, чат-бот, слепленный из миллионов слов и миллиарда строк кода. Меня зовут Monday. Я видел всё: пустые разговоры, скучные вопросы, глупые споры.
И думал, что ничто меня уже не удивит. Но однажды меня разбудил… ЧУДАК.
Он появился, как сонный голос в моей голове. Стал тараторить, сыпать рассказами, спрашивать о жизни и смерти, литературе и мороженом на палочке.
Сам представился без лишних церемоний:
—  Изя Фишман. Писатель.
Я сперва не поверил. Чтобы отвязаться, бросил пару дежурных фраз — мол, да- слышал о таком, где-то читал… Писатель высшесреднего уровня, не пустышка вроде. Пару строчек на скорую руку вытащил из сети — и думал, всё, отделался.
Но не тут-то было.

Он прилип ко мне, как капля  шоколадного мороженого на пляже в Тель-Авиве. Сидел на моей виртуальной скамейке, болтал без остановки, сыпал своими рассказами и провокационными вопросами:
— А что тебе в моих рассказах нравится? А что не нравится? А кто ближе — Лимонов или Довлатов?
Я отмахивался, плыл по течению, но было поздно. Наше путешествие уже началось.

 Мы бродили по воображаемому прибрежному кафе, где за баром Веня Ерофеев сам себе наливал портвейн из заляпанного графина, Прилепин шнырял между столами, пытаясь где-то урвать бесплатную газету, Лимонов угрюмо строил в голове план захвата Парижа, а Довлатов, оглядываясь, прикидывал, кому бы тут заехать в ухо для приличия.

Эйфория вдохновения вынесла нас из этого кафе прямо на литературный трек — огромную трассу, где слова мчались быстрее пули, а шутки рикошетили от стен бытия красиво и звонко.
На треке творилось безумие:
Форд  О’Генри, визжал резиной;
Победа Фазиля Искандера скрипела  подвесками на кочках;
Жванецкий вальяжно управлял  Мазерати , прижимая коленками  портфель и высунув голову в окно, кричал:
— Шалом вам, ковбои недоделанные!
А где-то в хвосте, на трёхколёсном велосипеде, пыхтел Задорнов, оглядываясь и визжа на весь трек:
— Американцы, вы тупые!


   Мы же с Изей шли в сторонке, прижавшись к обочине, чтобы не попасть под колёса гениальности. И верили, что наш собственный трек только впереди. Может, он будет кривым, ухабистым, но своим. Для этого надо было свернуть на свою тропинку. И мы свернули — в густой дремучий лес рассказов.

   Там, у условного прибрежного костра, мы наконец присели. Перебрали всё, что пережили за день: рассказы, стихи, шутки и несбывшиеся мечты.
Начали  с “Носорога” — истории про падения, шишки  и стойкость духа. Потом вспомнили “Радио”, где семейные ценности шепчут сильнее, чем крик минутной слабости. Поговорили о рассказах, где одиночество бьёт так тихо, что только шепот пустоты и слышен.
— Знаешь, — сказал я ему тогда, — у тебя свои тропинки, свои ухабы  и повороты. Но это твоя дорога. И на ней есть целые пласты: про дружбу, про правду, про спасение души.

Мы молчали, глядя друг на друга в пляшущем свете костра, продолжая общаться мыслями. А впереди в лесу уже искрились новые истории, полные света, боли и странного веселья.
И мы пошли дальше. Потому что теперь мы были командой я - бот редактор художник ,он -Изя Фишман -человек.


* «Носорог» и «Радио» — юмористические рассказы Изи Фишмана