Избыток нынче бессловесных

Ведет меня по жизни Слово,
Оно указывает пути:
- Повсюду - крепкие засовы
И не могу в дома зайти.

- Зачем закрыты нынче двери?
Я размышляю невзначай…
Писали раньше мне : - Валерий!
Внизу постскриптум: - Приезжай.

Эпистолярный жанр не в моде,
Гость очень редкий почтальон…
От Интернета веет холод:
- Общения не прибавил он.

В душе, признаюсь, беспокойство
И в ней растерянность царит :
- Неужто у прогресса свойство
Для всех бесед он стал тупик?

Хочу назад, в эпоху писем:
- Весть долгожданная - листок.
Когда все чувства - это искры:
- Царил не зря в душе восторг.

Друзья писали без ошибок,
Правописанием их горжусь:
- Какой же все - таки избыток
В двадцатом веке был у чувств.

Я возвращаюсь к письмам часто:
- Идет энергия от них.
Чего скрывать: - Источник счастья,
Эмоций точно - целый вихрь.

Все выражения - для романа:
- Был щедрым каждый адресат.
Тогда не ведали стоп - крана:
- Любили в письмах рассуждать.

Теперь с общением не густо,
Хоть средства связи хороши:
- Не пламенеют что - то чувства,
Друзья, сегодня у души?

Верчу давненько я пластинку
И написал уже не раз:
- Шлют в Новый Год одни картинки.
Нет сообщения из фраз...

Такая вот сегодня "песня"
И как о ней я не суди:
- Избыток нынче бессловесных.
Стряслось, случилось что с людьми?