Порой, стихи опустошают,
Сочатся кровью на бумагу,
Но кто-то за меня решает
И снова наполняет флягу.
Уже и места нет для строчки,
И черновик давно в изморе.
Мне кто-то не даёт отсрочки -
Рассыплю звёзды прямо в море.
Стихи мои бредут в пустыне
И им бывает очень вязко.
Тот, слыша что мой голос стынет,
К бедру крадётся под подвязкой.
Я становлюсь струной на грифе...
Не стать ли мне ручьём и летом?
Всегда на мне играет риффы*
Тот, кто есть рана всех поэтов.
Что ж, пусть стихи опустошают,
Кого-то наполняя жизнью.
Пусть тот, кто за меня решает,
Споёт припевочку на тризне,
Тогда лишь будем мы в расчёте:
С него всегда ведь взятки гладки.
На этой вот счастливой ноте
Пора закончить мне, ребятки.
*Рифф - небольшая музыкальная фраза
Риффы
© Copyright: Её Святейшество, 2025
Свидетельство о публикации №225042900817
Свидетельство о публикации №225042900817
Рецензии