Философия Симба

Из записок мужчины, которому посчастливилось жить с рыжим котом.
Когда мне грустно, я смотрю, как спит Симба.
И жизнь снова начинает звучать — не как марш, а как старинный романс.
Он лежит — лапки кверху, живот открыт, уши чуть дёргаются, будто антенны ловят сигналы с той стороны занавеса, где Бог отдыхает в халате.
И всё. Он не ждёт, не защищается, не считает. Он доверяет. Абсолютно, как младенец, как монах, как будто знает — вся Вселенная держит его за лапку.
А я, взрослый человек с фатализмом в одном кармане и сарказмом в другом, смотрю и думаю: как же мне научиться так же? Не обороняться без причины. И не держаться за то, что давно ушло.
Философия Симба проста.
Если хочешь — мурчи. Не хочешь — уходи.
Если больно — покажи клыки. Если любишь — разложись на груди и согрей дыханием.
Никакой двойной морали. Никакого «прости, что дышу».
Есть ты. Есть плед. Есть момент. Всё остальное — шум.
Симба не работает. Не отвечает на сообщения. Не ведёт блоги с «утренней рутиной для души».
Но ему никогда не скучно. Потому что он есть.
Он — мастер присутствия. Настоящая даосский старик в рыжей, пушистой шкурке.
Лежит на подоконнике, и его внимание такое плотное, что я чувствую себя бестелесным фантомом со списком дел.
Я — существо с ноутбуком, вечным чувством вины и графиком в календаре  на завтра.
А он — Симба. С одной задачей: быть. И быть — красиво.
Когда я утром растягиваюсь и медитирую — он рядом.
И я точно знаю: это не я его учу тишине. Это он меня.
Я выпрямляю спину, дышу осознанно, наблюдаю мысли.
А Симба — спит. Глубоко, бесстыдно. Без постов в фейсбуке и без гордости за осознанность.
Пока я сражаюсь за просветление, оно в нём живёт. Просто.
Будда бы ему завидовал.
Симба — философ без текста.
Но если задать вопрос, он ответит.
Мяу, мрряу, реу, муррр — у каждого звука своя интонация, как будто он знает, как сочетается язык тела, литургии и психотерапии.
Я научился распознавать.
Иногда он говорит: «Ты глуп, но я тебя всё равно люблю».
Иногда — «Отстань, иди лучше посмотри, как идет снег».
Иногда — «Не надо быть героем. Просто будь и не мешай мне мурчать».
Он мудр в мелочах.
Если еда плохая — не ест. Если человек не в духе — не подходит.
Если чувствует любовь — подходит, но не навязывается.
У него свобода не в конфликте с привязанностью.
Он любит — не требуя. И уходит — не обижаясь.
Это ли не христианство? Это ли не буддизм?
Иногда я думаю: может Симба, — не просто кот.
Может, в прошлой жизни он был игуменом на горе Афон, или старым тибетским мастером, который просветлел оттого, что слишком часто чесал живот на солнце.
А может — просто кот, рыжий кот.
И это его величие. Ему не нужно становиться.
Он уже есть.
А я ещё учусь.
И если совсем честно,
в этом мире, где всё постоянно требует доказательств,
где надо быть продуктивным, целеустремлённым и желательно харизматичным,
единственное, что меня спасает,
— это тёплое мурчание под рёбрами и взгляд с тысячелетней мудростью в янтарных глазах.
Симба. Мой учитель по искусству жить.
Он не требует дипломов. Не сравнивает. Не судит.
Просто ложится рядом и делает вид, что ничего не произошло.
А я понимаю: произошло всё.
И теперь мне остаётся только одно —
медленно, по лапке, по вдоху, по взгляду —
учиться у него.
И быть, просто быть.