Где лечат сыростью умы и потроха

Как случай глуп. И как удача слепа.
Корабль разграблен и идет ко дну.
И выплыть как из этого вертепа,
Известно только богу одному.

С бревном сойтись.
И облачить надежды в траур.
Но ставит подпись королевская рука.
Дорога дуэлянта только в Тауэр,
Где лечат сыростью умы и потроха.

Ах были дни и встречи у балкона,
Когда сонеты юный граф читал
Матроне с ликом чудным, как с иконы.
И вязов волновались кроны, 
Когда мечты он ей свои вверял.

Гусиное перо - дум страждущих кумир.
Ночник чуть тлеет, сонный кавалер.
 И жизнь пройдет. Останется Шекспир.
А граф де Вер? А граф де Вер умрет.

Шекспиру ум его, как шляпа подойдет.

Так быть или не быть?
Так жить или не жить?
В охотку, в полный рост,
Иль тихо пресмыкаясь?


С издевкою сэр Тоби улыбаясь,
Икая, сэру Эндрю говорит.
Стакан в его руке
 Испанской жженкою шалит.
   
«День затрашний тебе рожать. И жить.
Сам выбирай. А бог подумает. Решит.
И, может быть, простит».

02 02 2025  Анатолий Анри Шварц
Лондон