Сто лет

Сто лет

Босое детство,
 в сандалетах
и так, по мокрому песку,
где прудик утлый,
данность лета
и я по берегу бреду.
Где тьма и бури,
гроз раскаты,
и свет такой,
что не забыт.
И зелень с бешенством
до дури,
теперь которой,
не взрастить.
И неба синь
до помрачения,
и лун таинственных
свечение.
И старое в кульке
печенье,
и скромный,
как спартанский быт.
Сто лет
вчерашние заботы,
и часто срочные работы,
не устают одно твердить,
быть проще, мельче,
все забыть.
Сравняться с серой
пеленой,
прочь отогнать
воспоминанья.
Но если память перестанет
гореть,
не стану я собой.
Переступая через годы,
заборы месяцев,
и воды
часов, минут,
я снова тут.
О, серое предназначение,
рек бесконечное
течение,
дай оглянусь теперь назад,
довольно мне
туманить взгляд.
Дай мне вздохнуть,
дай обратиться.
Дождь собирается,
Москва,
глядит в окно моя столица.
Как женщина,
которая боится,
что будут сказаны,
ненужные слова.

04.2024г.