Р2339. Бреду вдоль полосы. Идёт уборка хлеба...

Ваяющих стихи
кругом меня немало.
Но пишут не о том,
что требует сей день! *
Как будто бы и нет
шмутовского шакала.
Легла уже давно
на свет наш злая тень!

Во всех вещах... где вред -
один и тот же корень,
Но люди не про то
ведут свою возню.
В вершенье подлых дел,
ну, как же враг проворен!
С надеждою на что
я вновь себя... дразню?

Ведь весь подлунный мир
прибрали паразиты,
И люди под наркоз
попали. Вот беда!
Я к ним прорвусь? Ну, как?
Каким стихом подбитый?
Помогут разве мне
теперь мои года?

Бреду вдоль полосы...
Идёт уборка хлеба,
Весёлый комбайнёр
мне помахал рукой.
Знакомый... Мой сосед!
Безоблачное небо...
А урожай пойдёт...
Кому?.. В карман какой?


* Удивительная слепота, равнодушие и полное отсутствие духовности. "Поэты" следуют каким-то канонам прошлого, повторяя форму, но не имея особенного содержания. Лишь бы писать... рифмовать и любоваться собой! Жалею и... презираю. И это в то время как...


2020 г.