Под чужим псевдонимом

      Он остановился в небольшом отеле на берегу Женевского озера. Отсюда открывался чудесный вид на предгорья Альп. Здесь про него никто не знал, что позволяло уединиться, и в тишине спокойно дописать одну из своих книг. 
 
      Писатель был уже не молод. Редкие волосы на его голове серебрились снежной пылью. От ежедневного печатания на ноутбуке немела рука, краснели глаза, побаливало сердце и голова. Вполне вероятно, что эта книга могла стать последней.
 
      Обдумывая заключительный абзац, он подошёл к окну. По водной глади Женевского озера плавно скользили яхты, а на безоблачном небе ярко светило солнце. Эта территория была островком безопасности в мире хаоса, прекрасным тенистым уголком цветущего сада. Здесь жили беззаботные, беспечные люди, у которых не было больших проблем. Писатель иногда завидовал им, но эта жизнь была не для него.
 
      Чтобы позавтракать, он спустился в кафе. Рядом за столик сели две толстые англичанки. «Толстые англичанки! Куда катится мир?» - вздохнул писатель, и, с удовольствием глядя на холёные, с аккуратными розовыми ноготками ручки очаровательной официантки, которая принесла ему тёмный ароматный напиток, вежливо сказал: «Мерси». Потом, не спеша, с наслаждением выпил кофе и с аппетитом съел круассан. У писателя был изысканный вкус. Он чувствовал себя достойным гражданином мира.
 
      Но самодовольное, породистое лицо его с мешками под глазами было задумчиво. Книга написана, теперь надо напечатать её. На своей так называемой родине сделать это - по вполне известным причинам - он не имел возможности, что вызывало раздражение. До отъезда из страны у него было всё: деньги, слава, успех. Издательство печатало его книги, - у читателей они пользовались успехом. Кому-то он открывал глаза на мир, кого-то развлекал.
 
      «Ох уж эти доверчивые читатели, - иногда думал он. - Они верят всему. Невдомёк, что я просто люблю соединять слова в предложения и зарабатывать на этом деньги».
 
      Однажды писатель возомнил себя властителем дум, - поэт в России больше, чем поэт. И в самом деле, что в жизни может быть заманчивее, чем влиять на умы других людей, помахивая рукой с Олимпа. И писатель влиял. Ум любит слова, и не всегда придаёт значение фактам. Писатель легко играл с историей, но не видел в этом большой вины.
 
      Потом времена изменились. Поэт в России теперь не больше, чем стихотворец. А в Европе писатель был вообще никому не нужен, кроме сбежавших от войны соотечественников. Иногда он устраивал встречи с ними, - чтобы не забывали, - ждал перемен в России, и, приближая эти перемены, продолжал писать. Этого никто не мог ему запретить.
 
Писательство - тяжкий крест, и одновременно, свет в конце тоннеля, по которому бредёшь, преодолевая преграды. Нет ничего труднее, чем находить новых читателей, проживая за границей. Но трудности не пугали его.
 
      Он был высокого мнения о своих книгах и ставил себя в один ряд с известными литераторами. Интересно, что сделали бы они на его месте? Но у писателя был план. Он должен напечатать эту книгу в своей бывшей стране, только под чужим именем, - он хотел скандала. А желание - пуще неволи! На примете имелся молодой человек, готовый за небольшое вознаграждение на подобную мистификацию.
 
      Почему нет? У писателя был псевдоним, который знали читатели. Одним псевдонимом больше, одним меньше, - какая разница! Если обман откроется, это придаст роману интригу, а читатели любят загадки. Другие авторы никогда не пренебрегали этим. Например, Роман Гори, чтобы получить очередную премию, написал книгу и поставил на ней имя другого автора.
 
      Здесь, в кафе, была назначена встреча с молодым другом. Писатель решил отдать книгу в чужие руки, хотя всегда дорожил каждой своей строчкой. Если нельзя уйти из литературы по-английски, то, уходя, надо хлопнуть дверью, - и погромче, - чтобы услышали. Тем более, что в новом романе был определённый посыл, дорожная карта, руководство к действию для умных читателей.
 
      Пристально вглядываясь в лицо молодого человека, писатель покровительственно хлопал его по плечу и нехотя увеличивал процент вознаграждения.
      - Сами понимаете, чем я рискую, - набивал себе цену молодой друг.
    
      - Риск - благородное дело. Кто не рискует, тот не пьёт шампанское, - уговаривал его писатель, намекая на большую премию. И вскоре они поладили.
 
      Шло время, и вот в книжных магазинах столицы одной большой страны появился новый роман молодого писателя, который заинтересовал всех. Чувствовалась рука мастера. Кто он, самородок? Интернет не остался в стороне. Роман стали читать литературные критики. У всех было одно мнение, - роман достоин большой премии.
 
      Но тут нашелся некий литератор, который стал сомневаться и задавать неприятный вопрос: кто же, собственно говоря, написал роман? Приговор вынес искусственный интеллект. У каждого автора - свой стиль, и, сравнивая языковые особенности множества художественных текстов, ИИ с большим процентом вероятности неожиданно назвал имя писателя. Это была сенсация, но критики хранили молчание.
 
      Тем временем молодого «автора» атаковали журналисты:
      - Расскажите о себе!
      - Ваше настоящее имя!
      - Какие книги вы ещё написали?
      - Вы оправдываете героя или порицаете его?
 
      Молодой «автор» наслаждался внезапно свалившейся на него славой, хитро улыбался и никому не давал интервью. По правде сказать, этот роман он читал невнимательно, но подаренная писателем бутылка французского шампанского стояла уже наготове.
 
      Читатели сметали книги с прилавка, - кто автор романа? - и писатель торжествовал. Всё получилось, как задумано. Его роман - опять на вершине Олимпа.

Фото из интернета