Я, и цыганские гены

Как только что выяснилось, я боль и позор семьи. Меня ни в коем случае нельзя пускать на дачи. Особенно на чужие. Особенно в СНТ. Во мне тотчас просыпаются цыганские гены какой-то далекой пра-пра-прабабки, и память о голодном детстве в Нижнем. Почему голодном? Потому что Нижний в те годы, был город суровый. Добыть синюю курицу, которая, после варки становилась фиолетовой, и которую забыли ощипать после смерти, считалось за подвиг. После варки эта курица не жевалась, и вполне могла заменить жевательную резинку. А зимой, в изобилии были только огромные бочковые огурцы и бочковая же, капуста Провансаль. Летом из ягод у меня были только семки, раки, арбузы с дынями, черника, грибы и земляника. И не надо тут кричать, что я офигела. Кг. черники и земляники, не равно кг. смородины, сливы, клубники, и прочего, что легко получали жители юга, зайдя на свои садовые участки. Ну может и не так легко, но это вам не среди толпы комаров и гадюк, ползать по дикому хвойному лесу и болотам, без компаса, с постоянным риском пойти на грибалку и сгинуть навечно, забыв, что север там, где мох гуще. Да, через несколько лет найдут скелет с корзиной в руках, а в корзине тощие - скелетики,белых, подосиновиков, и той самой черники. А может и не найдут. К чему я это? А к тому, что когда я вижу на данный момент бесхозную вишню, абрикосы, или как сейчас, сирень, я зверею. Я становлюсь девочка-дракон. И никакая совесть и увещевания семьи, не способны погасить яростное алое пламя в моих глазах. Мне надо. Мне надо, или я умру. Мне надо сирень. За сирень я убью кого угодно, и продам душу дьяволу на раз-два. Даже без контракта кровью. И меня не остановить. Сирень у чужого дома - это моя сирень. Осуждайте, бросайте камнями. Только не пробуйте отнять и остановить. Я - ворую. Просто ворую. Немного. Ветку там, ветку здесь. На букет себе. Я прижимаю букет к груди. Я им живу и им дышу. Двадцать букетов купленной мне сирени, не заменят один, наворованный собственноручно. Фото - завтра. Потом. Она пока в тазике. После такой дозы адреналина, меня срубило. Я спала, и никакая совесть, не могла заставить меня проснуться, и переставить сирень в вазу. Я буду наслаждаться этим завтра. И последний штрих - мята в дорогу. Мне нужно было пять веточек. Пять. На чай. Я, не претендовала на большее. Дочь повела меня к мяте. Дочь нарвала мне букет мечты, который мог свести с ума стадо котов и диких бизонов, и удовлетворить любую даму слегка за... Но только не меня. Я, увидела ЗАБОР. А за забором, росла такая же мята. Но это была ЧУЖАЯ мята, самая лучшая мята на свете. Глаза заалели, в них родился дракон. Рука внезапно удлинилась, покрылась чешуей, ногти стали когтями. С довольным рыком, я вырвала пучок чужой мяты. И повернулась к недоумевающему ребенку. - А я сорвала мяту из-за забора!!!! Хриплым шепотом призналась я дочке. Дочка долго и сочувственно на меня смотрела. - Мамочка, это наша территория, и моя мята, только и сказал ребенок. Занавес. Пламя в глазах погасло. То, что я приняла за забор, было проволокой, натянутой на колышки, для чего-то там. Не приглашайте меня в свое СНТ никогда. Ибо! Это сильнее меня.