проза с утра

С  грустью смотрю на свою страницу я.
Пусто на ней. Пустовато.
 Мало кто ходит по ней.
Она словно улица  в заброшенной  деревне.
Тихо. На  ней. 

Гуляет ветер. Гонит  он обрывки,
Моих   беспорядочных снов,
Обрывки  эмоций. Обрывки историй.
 Он  гонит их…  словно  мусор…
Это  потому, что я,  замолчал.
Всего на   неделю.
  Скромно.

Не высовывался из окна.
Не отмечался  строчками слов…
Не  сочинял.   В эти дни.
Не  придумывал. 
Не  печаталось мне.
Не было вдохновения.
А помню…

 Когда то  стучал я.
Помню…
Стучалось мне…
Мечталось…
Страдалось  мне…
Был в кого то  влюблен.
Волновалось…

А вот… Все прошло.
На улице   моей тихо теперь…
На странице  пустынно…
Нет гостей…
Никто   не стучится в дверь…

Но,  не сетую… Не скучаю..
Знаю.
Вот,  скоро  смогу сотворить…
Нечто.  Надеюсь.
И  снова,
Через  минуту, через мгновение,
Потянутся  в гости  люди…

Мимо идущие, прохожие…
Любопытные…
С вопросом…
Что же «родить» может,
Этот пенсионер…

А вот, на сегодня с утра,
Для  читателей,
Приготовил  легкое блюдо.
Называется проза…
Читайте, и не благодарите…
Наконец –то «Родил»…
Похоже…
Как будто бы спал,
И вот проснулся и ожил...

…
Иркутск.
01.05. 2025
…
 (Всех с Первомаем…
Ура.)