Записки меланхолика о трагичности любви

Записки меланхолика о трагичности любви…

Любовь - пламя, что, рождаясь из искры взгляда, разгорается в пожар, испепеляющий сердце. И чем ярче её свет, тем неотвратимей тьма, что следует за ним. Она - вечная дуэль между восторгом и страданием, между надеждой и отчаянием. И кто из нас, безумцев, осмелится сказать, что познал её, не изведав горечи её обмана? 

Человек, словно путник в пустыне, жаждет влаги чувств, но, достигнув оазиса, обнаруживает, что это - мираж. Или же, утоляя жажду, понимает, что вода отравлена. Любить - значит обречь себя на муку, ибо нет такой любви, которая не несла бы в себе семени собственной гибели. Страсть, как вино, опьяняет, но утро после пира - горькое похмелье. 

Мы стремимся к любви, как к спасению, но разве не она же становится нашей погибелью? В её объятиях - и блаженство, и удушье. Она дарит крылья, но лишь для того, чтобы бросить в пропасть. И даже если двое соединяют сердца, мир, холодный и равнодушный, встаёт между ними, как стена. Или же сама любовь, изменчивая, как ветер, улетает, оставляя после себя лишь пепел воспоминаний. 

А если и встречаются души, что горят одним огнём, - разве не обречены они сгореть дотла? Ибо ничто вечное не терпит земных оков. Любовь - это вспышка молнии в ночи: ослепительная, но мгновенная. И после - лишь тьма да гул в ушах, напоминающий о том, что было и чего уже не вернуть. 

Так стоит ли любить, зная, чем это окончится? Стоит. Ибо в этой трагедии - единственное подлинное величие человека. В слепом бегстве от любви нет спасения, ибо даже не любя, мы страдаем - только уже от пустоты. Лучше погибнуть в пламени, чем тлеть в сыром мраке без неё. Любовь трагична. Но без неё - трагедия ещё страшнее.