Демон желания. Глава1

Глава1 . Случайная жертва

Хотя, как водится, не совсем случайная...

Библиотека имени кого-то давно умершего пахла пылью, стыдливыми воспоминаниями и кофе «три в одном» — в основном из сахара и разочарования.
Тут работала Вера.
Возраст — неопределимый. Лицо — то самое, которое мужчины вспоминают в пятницу ночью, но не признаются даже себе.

По образованию — филолог. По натуре — фрустрированная нимфоманка в стадии латентного отрицания.

Брюки носила строгие. Мысли — весьма распущенные. Особенно после второй чашки растворимого и особенно в отделе редких изданий, где интернет ловился плохо, а фантазии — отлично.
Она не жаловалась.
Почти.

Просто иногда... ну вот совсем случайно... в процессе расстановки книг её рука задерживалась чуть дольше на обложках с особенно загнутыми буквами.
Особенно если в заголовке было слово "наказание".

А однажды — в не самый торжественный день, между "Гарри Поттером и Кубком огня" и замызганным экземпляром "Камасутры для чайников" — Вера нашла манускрипт.
Пергамент. Чернила. Подпись кровью. Стиль — тревожно возбуждающий.
На обложке:
«Ritus Libidinis: руководство для продвинутых и одержимых»
(и приписка на латыни, которую Вера, как выпускница, перевела без труда: "Прочти это голой — и мир откроется.")

Ну... она не совсем разделась.
Но расстегнула верхнюю пуговицу своей кофточки.

А потом — вслух, тихо, но с оттенком неприличного интереса — произнесла фразу, которую не стоило бы говорить в публичной библиотеке:
"Dominus Libido, veni et fode."
Свет мигнул. Воздух стал пахнуть корицей, палёным ладаном и дорогим мужским парфюмом из разряда "Грешить дорого, но стоит".

И вот — он.

Сначала появился звук: шелест кожи, будто кто-то медленно снимает перчатки… с совести.

Затем — тень. Высокая, с рогами и осанкой дирижёра, готового сыграть симфонию на изгибах женского тела.

И, наконец, Лукреций. В бархатном латексе, с усмешкой человека, который видел слишком многое — и почти всё попробовал.

— "Здравствуйте. Вы вызывали демона. Надеюсь, не ожидали пиццу?"
Вера, к чести своей, не закричала.
Она моргнула. Один раз.

Потом ещё раз — уже с интересом, приглядываясь к тому, как латекс обнимает демоническое тело, будто созданное по эскизам Тициана и худших снов монахинь.

— "Вы настоящий?" — прошептала она.
— "Настолько настоящий, что могу довести до оргазма. Вы, кажется, Вера? Вкусное имя. Надеюсь, вы не возражаете против незащищённой магии?"

Он подошёл ближе. Легко, как сигаретный дым.
А потом наклонился к её уху и прошептал голосом, в котором смешались музыка оперы и звук расстёгивающейся молнии:

— "Ты произнесла ритуал. А значит, твоё желание будет исполнено. Всё. Даже то, о чём ты пока только думаешь по пятницам в душе, когда горячая вода греет, а руки свободны."

Книги затрепетали. Окна запотели. У таблички "тишина!" посыпались буквы.
Вера выдохнула, уже не уверенная, чьё дыхание тяжелее — её или демона.

И это было только начало.