Первомай...

Какие удивительные выверты иногда выкидывает глубинная память, что является основой твоего существа и в редкие, благодатные моменты выходит на поверхность.
   
    Мы работаем в ресторане. Первого мая. Ресторан находится в начале самой старинной улицы нашего города, центр, история...
 
    Погода дождливая, суровый ветер холодом треплет щеки, и я вдруг вспоминаю.
   Как сорок лет назад, я стоял со своим отцом здесь, на этой улице, таким же дождливым утром, в середине серой змеи унылых людей, что выстраивались на Первомайскую демонстрацию. На прямоугольной платформе грубо сваренные швы и оси с дутыми колесами... Большой парус - "Мир, Труд, Май". Холодный ветер играет плакатом, и когда надавливает, ледяные железные поручни тележки, подаваясь назад, приказывают толкать их вперед... 
    Потом вдруг остановка. Подворотня справа. Батя спрашивает - "Постоишь?"
  - Конечно!!! - отвечаю я.
 Но писать хочется.
  Смотрю в подворотню. Забегаю. Там отец с мужиками тайком разлили, выпивают. Они пьют. Я писаю.
 
 И совершенно довольные мы идем колонной через весь город. И тележка полегчала...
    
    Первое мая. Я снова здесь.