Ты со мной

А сегодня оказалось тридцатое.
А мне пишется что двадцать восьмое.
Но Сегодня проснулись соловьи.
Дрова сегодня есТь.
Они в принципе есть везде, да только набрать и доНести проблема.
А соловьи поют.
А к чему об этом?!
Да потому что в блиндаже, у буржуйки, сгорая лицом и покрываясь инеем спиной их не слышно. Почему то.
И не замечают они ветер разбивающий холодом.
Поют.
А в блинчике нет ветра. Но буржуйка еще не прогнала холод ночной земли.
Какое счастье сидеть подставляя заиндевевшие бока обжигающему теплу, без ветра.
Какое счастье сидеть в инете блиндажа без ветра.
Какое счастье что бабуля не летает над головой.
Какое счастье что живой...
И все равно, плевать или по фиг какое число...
Главное в печурке бьется огонь.
Закрываю глаза и переношусь к тебе, к твоему костру и треску горящих сучьев.
Эх...
Кусочек мяса, да запечь...
Захлебнуться запахом жареного...
Утонуть в твоих руках...
Целовать твои ладошки...
Держать их своими руками и целовать...
Целовать...
Целовать...
Под треск...
Под соловьёв...
Под одеялом надвигающей ночи...
Под прищур заходящего солнца...
Да пофиг на то мясо...
Соловьи.
Тюльпаны.
Ночь.
Цветущие яблони.
Ты...

А в буржуйке горит и бьется огонь.
Сверху не летает бабуля.
Ветер.
Холод.
Соловьи.
Тридцатое..
Нежно...
Мне тепло...

Ты со мной...