Глава 107. Истоки рэпа

Глава предыдущая: http://proza.ru/2025/05/03/413

Уже несколько месяцев Яша увлекался рэперами, и бабушке очень хотелось с ним об этом увлечении поговорить.
- Ты мне объясни, - попросила внука за обедом бабушка Ася, - что это за рэп? Музыка какая-то непонятная… И потом, ты вот мне показывал клипы – там же одни негры, поют в каких-то кабаках, неаккуратные. Что, это негритянская музыка? Или что?
- Баба, ты не знаешь, какие они клеевые. Ничего не боятся. Вот, знаешь, я больше всего люблю Айса-ти и Фифти-цента…
- Это что за имена? Псевдонимы, что ли?
- Ну да, у них нормальные имена, но это они на сцене под такими поют… псевдонимами… Да! Они все негры, у них матери, отцы – по тюрьмам сидели, они наркотиками торговали, там - в перестрелках… Некоторых свои же застрелили, совсем молодые… А они столько альбомов навыпускали! Их все знают. И, знаешь, у них песни – не как вот по телику, или какие Алёша своим пацанам сочиняет. Они такие… Ну ты видела, я тебе же записи прокручивал.
- Знаешь, Яша, я их слушать не могу. Они там такие… Как в кабаках – страшные, огромные. И что это за музыка! Какая же это музыка? Музыка – это мелодии, гармония, красота. А тут кричат, дёргаются, топчутся. Уверена – и в текстах у них всякие гадости, я же слышала: «фак» да «фак».
- Ну, баба, это так клёво! А что наркотики и тюрьмы… Они ж не виноваты, что у них родители такие. И потом – они так деньги зарабатывали, пока не стали известными. Им деньги нужны были, чтобы зал снять для концерта, сопровождение тоже нужно, ну, музыканту же надо заплатить. Они-то чо, только на барабанах могли, а чтобы там на синтезаторе…
- Какой синтезатор, Яша! У них же пара нот… Ботинком изобразить можно.
- Ты что?! Ничего не пара. Давай я тебе сейчас открою клип Фифти-цента…
- Нет уж, спасибо, трафик ещё на это тратить. Я уже слышала, не тянет ещё раз. Не пойму, почему тебя привлекают эти люди?
- Но они же классно рэп исполняют. Вот смотри…
И Яша быстро-быстро заговорил ритмичными строчками:

- Песня без темы, бессвязные строки,
Нерешенные проблемы, врожденные пороки.
Мы расписываем красками уродливые стены,
Прячем лица под масками в песне без темы.

- Стоп-стоп-стоп! – выставила протестующе ладонь Александра Степановна. – «Песня без темы»… Нормально! И ты полагаешь, что это может нравиться? Когда столько замечательных стихов…
- Ну, вот ещё, – не сдавался Яшка:

Картины из жизни, мелкие обрывки памяти,
Разные сюжеты, кое-что вы может знаете,
Не замечаете, хотя встречаете
Вокруг себя, вдруг опять в эти сюжеты проникаете,
Где кто-то доверяет тому, кто с виду
Вроде нормальный пацан, а на самом деле пидор…

- Яша, - взмолилась бабушка, - остановись! С ума сойти! Где ты этого нахватался?
- В интернете до фига этих текстов. А чо, баб! – не унимался внук. - Они мне нравятся, и рэперы нравятся.
- Ну что, скажи на милость, в этом хорошего? – продолжала изумляться баба Ася.
- У них много денег!
- И опять же – и что? Думаешь, если много денег, им хорошо живётся? А подумай, каким путём они эти деньги зарабатывают? Они же в людях одно зло окучивают и растят. В их песнях нет красоты, гармонии, их жизнь – сплошное зло и для них, и для их родных.
- Да, - решил быть справедливым Яшка, - вот один чувак, рэпер, говорил, что не поёт своих песен дочери, только на сцене, потому что в песнях плохие слова.
– Ну, видишь. Получается, свою дочь он от плохого бережёт, а на других ему начхать, лишь бы «бабки» ему несли. Это честно, это справедливо?
- Баба, мне так хочется петь на сцене! Чтобы все меня слушали. А у меня слуха нет музыкального. Папа на гитаре умеет, Алёша - вообще вон - как композитор и в хоре поёт. Я тоже хочу! А так, как вот рэперы, и у меня получается.
- Хм! – задумалась баба Ася. – Вот эта причина – да, это уважительная причина, что ты сюда повернулся… Но, Яш, как мне эта публика не нравится! Ведь у тебя нет такой судьбы, как у них. Как-то они через протест к рэпу вышли. А ты – тебе против чего протестовать? Жизнь-то нормальная.
- «Нормальная…» Где она нормальная? У нас такая дома жизнь… Мама, чуть что, начинает драться. Я ей дневник с замечаниями боюсь давать, чтобы расписалась. Она сразу дневником – как даст по щеке!
Александра Степановна, поднявшаяся было убрать со стола, подсела к внуку, заглянула в лицо, стараясь рассмотреть поточнее его выражение: не преувеличивает ли он обиды, не сочиняет ли.
(Она помнила, как сама в детстве, обиженная на несправедливость строгой матери, могла в горячности наговорить про стычку сто вёрст до небес. А потом тряслась, что кто-то маме передаст, и она, Ася, будет изобличена в неправде, а мама обидится на всю жизнь).
- Это она только тебя?.. – переспросила она внука. - Альберту не попадает?
- Да почему? – снизил тон и неохотно ответил Яша. - И он может… ей под горячую руку только попадись! Чуть что… Она меня даже начинает душить.
– Как это?
- Она прижимает меня к стенке и вот так держит за горло.
- Господи! И часто это с вами?
- Ну, не так чтобы часто... Так она и с папой дерётся. Однажды они стали ругаться, и мама на него полезла с кулаками. Представляешь? Папа - такой огромный, а мама - маленькая, вся косматая, кричит: "Уходи!" А он стал маму душить, и у мамы из носа даже синие сопли потекли и глаза вот так - (Яша скосил глаза к переносице и оттянул нижние веки) – сделались. Я его за руку схватил и кричу: «Папа, не убивай маму, тебя посадят, и мама умрёт, мы с Аликом останемся вдвоём. Не надо!» Потом он её отпустил, и мама очень плакала, только не сразу. Она сначала так вот дышала: ы-ы! ы-ы!

Наступила пауза. «Свят-свят-свят!» - молилась про себя Алек-сандра Степановна. Она гладила Яшкино плечо.
– Больше так не было?
- Нет, - мотнул он головой.
– Ну, вот, - перевела дух баба Ася, - это они подошли к краю, поняли, до чего такие сцены могут довести, в пропасть заглянули – и отшатнулись. Скорее всего, больше так не будет.
– Папа уже давно не пьёт, - согласно кивнул головой Яша.
– Как давно?
- Ну, вот, как баба Мила умерла.
- А до этого?
- До этого очень часто пил.

Они помолчали. Яшка вздохнул и сменил тему:
- Мама хочет, чтобы я после восьмого класса поехал учиться в немецкий колледж, а я не хочу.
Александра Степановна тоже была уже сыта впечатлениями и поэтому рассеяно успокоила внука:
– Ты же россиянин. Кто тебя туда примет?..

Глава следующая: http://proza.ru/2025/05/05/241