Записки меланхолика о трагичности бытия

Записки меланхолика о трагичности бытия…

Бытие - удел скорбный и неотвратимый. Человек, брошенный в мир, как путник в пустыню, бредёт среди теней, тщетно ища источник, который утолил бы его жажду. Но что есть этот источник? Истина? Счастье? Покой? Нет, ибо всё, к чему прикасается рука наша, обращается в прах, и всё, чего желает душа, ускользает, как мираж в знойный полдень. 

Мы рождаемся в оковах - оковах плоти, времени, судьбы. Жизнь наша - цепь разочарований: чем ярче пламя надежды, тем чернее пепел её. И даже любовь, этот дивный цветок, расцветающий в сердце, не избегает участи всеобщего тления. Она либо увядает от холодного дыхания будней, либо гибнет в огне страсти, оставляя после себя лишь тернии воспоминаний. 

Смерть - единственная спутница, верная и неизбежная. Она шепчет нам на ухо с первых дней, напоминая, что все наши труды, все мечты, все победы - лишь песок, уносимый ветром. И чем ближе мы к разгадке бытия, тем яснее видим, что разгадки нет. Всё - суета и томление духа. 

Но в самой этой трагичности - величие человеческого духа. Ибо кто, сознавая всю тщету усилий, всё же идёт вперёд? Кто, зная, что светильник его угаснет, продолжает освещать путь? Тот, кто в самой безысходности находит силу не склонить голову. Тот, для кого сама борьба становится смыслом. 

Быть может, в этом и есть высшая мудрость: не искать счастья, которого нет, а принять скорбь, как участь, и в этом приятии обрести свободу. Свободу быть - даже когда бытие кажется игрой слепых сил. Свободу любить - даже когда любовь обречена. Свободу мыслить - даже когда мысль упирается в бездну. И тогда, быть может, трагедия жизни станет её высшей поэзией.