Тишина.
Только звон разбитых окон — в ушах.
Мы с тобой сидим по углам,
словно незнакомцы.
Я — поэт, что потерял себя.
Ты — луна,
ты — муза,
ты — небеса...
Я — один, в пустом пространстве,
пишу среди чужих лиц,
чтобы не исчезнуть сам,
не стереть своих границ.
Мы — сами по себе.
Нас стёрло временем.
И, быть может,
мы потерялись навсегда...
Но в памяти дрожит
твой тихий взгляд —
как свет,
который не погас.
*
Ты — где-то есть.
В разломах чьих-то фраз,
в мечтах,
что унесло сквозь боль и века.
Я всё пишу.
Пусть голос мой иссяк,
пусть ночь
сотрёт последний мой отрывок —
но ты живёшь
в пространствах между строк,
в тех мыслях,
что забыл сказать,
в том, что зыбко
режет сердце.
*
...И я живу,
пока листы хранят
твой тёплый свет
и шёпот нежных фраз.
Ты — между строк,
в дыхании весны,
в том, что ушло,
но не ушло —
из тишины.
Тишина
© Copyright: Энди Эйдинов, 2025
Свидетельство о публикации №225050400317
Свидетельство о публикации №225050400317
Рецензии
