Римский карнавал под маской вечности

Римский карнавал под маской вечности…

Мы все носим маски. Не потому, что хотим обмануть, а потому, что иначе нас раздавят взгляды. Римский карнавал - это не праздник, это исповедь под шум трескучих фейерверков, под аккомпанемент гитар, сорвавших голос от песен о любви. Здесь, среди золотых брызг конфетти, под сводами древних арок, каждый - и король, и шут, и грешник, и святой. 

Карнавал - это последнее прибежище тех, кто устал быть собой. Женщины в венецианских масках с перьями, обнажающие плечи, будто предлагая миру выбрать: целовать или кусать. Их смех звенит, как разбитое стекло под каблуком, - красиво, но опасно. Они знают, что красота - это валюта, курс которой падает с каждым прожитым годом. И потому танцуют так, будто завтра их лица превратятся в прах фресок, забытых в музеях. 

Мужчины в костюмах Казановы, с тросточками и цилиндрами, разыгрывают из себя победителей, но в глазах у них - вопрос: «А ты полюбишь меня, если я сниму маску?» Они пьют просекко, целуют руки незнакомкам, шутят о вечности, но боятся тишины. Потому что тишина - это зеркало. 

А вокруг - Рим. Вечный город, который видел столько любовных клятв, что давно перестал им верить. Его мостовые отполированы миллионами шагов влюбленных, его фонтаны нашептывают желания, которые никогда не сбудутся. Здесь, на Пьяцца Навона, под крики уличных торговцев и визг детей, гаснут последние искры наивной веры в то, что любовь - это навсегда. 

Но карнавал прекрасен именно своей ложью. Потому что только здесь, под маской, можно сказать правду. Только здесь, в толпе, где все притворяются, можно наконец перестать притворяться. 

И вот он - момент истины. Когда музыка затихает, когда последняя конфетти падает на мостовую, когда маска, размокшая от пота, начинает давить на лицо… ты вдруг понимаешь: единственной, кто знал тебя настоящим, была незнакомка в маске, с которой ты танцевал и которая исчезла в толпе на рассвете.

А потом - утро. Пустые бутылки, растоптанные маски, запах жареных каштанов. И ты идешь домой, снимаешь костюм, смываешь грим. В зеркале - обычный человек. Но где-то в памяти остался тот, другой ты - тот, что смеялся громче, целовал страстнее, жил ярче. 

Карнавал кончился. Но разве не ради этого мы и живем? Ради этих нескольких часов, когда можно притвориться счастливым - и вдруг понять, что это не притворство. Просто счастье тоже носит маски. И, может быть, оно уже было рядом - в случайном взгляде, в мимолетном касании, в танце под луной, когда весь Рим аплодировал вам, хотя на самом деле никому не было до вас дела.

Но это неважно. Потому что настоящая любовь - это карнавал, на который ты идешь один, а возвращаешься вдвоем.
Или не возвращаешься вовсе.