***

Стихи пишу, компот варя,
Как мирно жизнь течёт моя,
Прилетает нервный крик:
«Идёт война, а ты про веник из клубник!»

Про котика пишу, проказ его забавы,
Но слышу вновь упреки, словно травы
Под серпом скошены: «Как смеешь ты,
Когда там гибнут люди от беды?»

Я птенчика кормлю, что выпал из гнезда,
А мне в ответ: "Дрозда? Какая ерунда!
Обрати уж внимание на горе, слезы, стон!
Зачем нам твой никчемный, жалкий он?"

И вот лежу в траве, смотрю на облака,
Средь них мелькает мысль что я глупа и так легка.
Но вдруг ответ из тьмы кромешной, злой:
"Я думал мертв… Оказалось, что живой!"

В твоих словах, про котика и птицу,
Увидел я надежды слабую искрицу.
Компот и травы, глупые мечты –
В них жизнь течет, как прежде, её показываешь ты!

И значит, есть еще для нас шанс,
Что мир не умер, не ушел назад.
Пока ты пишешь про дрозда и кошку,
Живет надежда – пусть хотя б немножко,
Что вернётся всё на круги своя
И правда воссияет как заря…

Так что, если хоть одна душа согрета
Моими строками, полными любви,
То значит, не напрасно я пишу,
То значит, есть надежда впереди.

Я буду петь о мире и согласии,
О дружбе, верности и доброте,
Пока есть те, кто слышит мои песни,
Пока горит огонь в людской душе.