Блаженства нет средь уличного шума,
Назойлив гул мелькающих машин.
Прогресс мешает одиноким думам.
Он ощущений таинство крошит
На мелкий сор, на мелкий мусор мысли.
Он на обрывки рассекает взгляд.
И потому лишён высоких миссий,
И в суетных смятеньях виноват.
Он никому не даст остановиться,
Он превращает всё в один поток,
И личности не идентичны лица.
Он варит души, словно кипяток.
Я отойду немного от прогресса,
Чуть заглядишься – он сбивает с ног.
Вот модная, как стринги – поэтесса,
Криклива так, что слов понять не мог.
***
Блаженства нет средь уличного шума
© Copyright: Валентин Баранов, 2025
Свидетельство о публикации №225050500185
Свидетельство о публикации №225050500185
Рецензии