Искусство - крик души в безмолвии вечности

Искусство - крик души в безмолвии вечности…

Искусство… Зачем оно? Для чего человек, обречённый на краткий век, на муки повседневности, на вечное томление духа, стремится запечатлеть мимолётное вдохновение, уловить тень прекрасного, которого, быть может, и нет вовсе в этом мире? 

Мы рождаемся, страдаем, умираем - и всё это в тишине, без свидетелей, без зрителей. Но искусство - это крик души, брошенный в пустоту, в надежде, что эхо отзовётся. Художник, поэт, музыкант - они все безумцы, ибо верят, что их боль, их радость, их сомнения могут стать чьими-то ещё. А если и не станут - всё равно творят, ибо не могут иначе. 

Но что есть искусство, как не ложь? Мы приукрашиваем жизнь, облачая её в рифмы, в гармонию, в яркие краски. Мы создаём миры, которых нет, чтобы забыть о мире, который есть. И зритель, читатель, слушатель - они ведь тоже ищут в этом обмане спасения. Они хотят, чтобы их обманули, чтобы хоть на миг поверить, что страдание - это возвышенно, что смерть - это красиво, что любовь - не пошлость, а тайна. 

И всё же, если искусство - обман, то почему оно волнует нас так глубоко? Почему строки поэта, написанные в забытом веке, звучат в нашей груди, как будто он говорил именно с нами? Почему картина, на которой изображён чужой закат, заставляет нас вспомнить свой? Видно, есть в этом лживом отражении правда более глубокая, чем сама действительность. 

Может быть, искусство - это единственный язык, на котором говорит с нами вечность. Мы все - путники, бредущие во тьме, и искусство - это редкие вспышки света, которые хоть на миг показывают нам дорогу. Или, быть может, это просто наш способ прокричать в ночь: «Я был здесь! Я чувствовал! Я жил!» - прежде чем навсегда исчезнуть в безмолвии. 

Так стоит ли творить, зная, что всё тленно? Стоит. Ибо даже если мир не услышит - душа должна высказаться. Иначе зачем она?