Реквием бирюзового средиземного моря

Реквием бирюзового средиземного моря…

Мы все - пассажиры. Одни купили билет в первый класс, другие - в трюм, но в конечном пункте, там, где море сливается с небом, разница стирается. 

Средиземное море - это не география, это состояние души. Оно помнит всё: крики рабов на галерах, шепот влюбленных на палубах трансатлантических лайнеров, стоны солдат, падающих за борт. Оно - зеркало, в котором Европа, Азия и Африка веками любуются собой, не замечая, как стареют. 

Я стою на палубе, сжимая в руке бокал розового вина - напитка богов, который пьют смертные, чтобы забыть о смерти. Ветер треплет страницы моей книги, будто хочет прочесть ее быстрее меня. Но я уже знаю финал: все истории заканчиваются одинаково. 

Женщины здесь похожи на античные статуи - совершенные, но холодные. Они загорают под солнцем, которое когда-то освещало Клеопатру, и их кожа пахнет кокосом и безнадежностью. Они смеются, но в их глазах - вопрос: «Неужели это всё?»

Я встречаю взгляд одной из них. Она в белом платье, которое трепещет, как парус, едва уловивший попутный ветер. Мы не говорим ни слова. Зачем? Море уже всё сказало за нас. Оно бормочет что-то о быстротечности, о том, что даже самая яркая любовь - всего лишь вспышка на горизонте. 

Ночью корабль превращается в плавучий мавзолей. Пассажиры танцуют под старые хиты, притворяясь, что не слышат, как время скрипит у них за спиной, как старый матрос. Они целуются, зная, что завтра разлетятся в разные порты, как чайки после шторма. 

А утром - снова море. Бесконечное, равнодушное, прекрасное. Оно не судит, не прощает. Оно просто есть. И, глядя на его бирюзовые волны, я понимаю, что счастье - это не пункт назначения. Это сам круиз. Но вот незадача - я всегда страдал морской болезнью.