Трагедия графа Монте-Кристо

Трагедия графа Монте-Кристо…

Он был невинен, как утро перед казнью. Эдмон Дантес верил в справедливость так же наивно, как дети верят в чудо, а взрослые - в то, что любовь длится вечно. Его сердце было открыто, как дверь тюремной камеры, в которую вот-вот войдут палачи. И они вошли. 

Каждое предательство - это апофеоз подлости. Вильфор, Данглар, Фернан - они не просто украли у него свободу. Они украли время жизни. Время - единственная валюта, которую нельзя заработать заново. Они отняли у него годы, любовь, смех, морской ветер, вкус вина на губах, объятия Мерседес… Они убили его, даже не прикасаясь к нему. 

Тюрьма - это не просто решетки на окнах. Тюрьма - это тиканье часов в пустой комнате, где ты один на один с мыслью: «Мир забыл меня».

Граф Монте-Кристо - это не человек. Это идея. Это холодный огонь, алхимия мести, превратившая страдание в бриллианты. Он вышел из ада, притворившись аристократом, но в его глазах всё ещё горел отблеск камеры номер 27. Он научился улыбаться, не чувствуя радости. Целовать руки дамам, не чувствуя желания. Раздавать золото, не чувствуя щедрости. Он стал совершенным актером в театре собственной трагедии. 

Он разрушил их. Вильфор сошел с ума. Данглар потерял всё. Фернан застрелился. Но когда последний крик отчаяния затих в парижской ночи, граф Монте-Кристо вдруг понял: он не выиграл. Он проиграл дважды. Потому что месть - это кинжал, у которого вместо рукояти острое лезвие. Потому раня другого, в конечном итоге ты порежешься сам. 

Он отомстил за Эдмона Дантеса, но Эдмон Дантес уже не существовал. Остался только граф - элегантный призрак с пустотой вместо сердца. 

Мерседес. Её имя - как нож, который он носит в груди вместо сердца. Она была его прошлым, его несостоявшимся будущим, его единственной слабостью. Он мог разрушить королевства, но не смог заставить её снова полюбить его. Потому что прошлое - это кладбище, где даже самые сильные колдуны бессильны. 

Она смотрела на него и видела тень того мальчика, который когда-то верил в счастье. Но этого мальчика больше не было. 

В конце концов он уплыл. С Восточной звездой, с Гайде - девушкой, которая любила его, не зная, кто он на самом деле. Потому что любить можно только образ, - маску, которую любящий сам себе представляет. Настоящего Эдмона Дантеса больше не существовало. 

И, может быть, его трагедия не в том, что его предали. А в том, что, став богом мести, он навсегда перестал быть человеком. 

Граф Монте-Кристо - это каждый из нас. Тот, кого предали. Тот, кто хотел отомстить. Тот, кто в итоге остался один на берегу моря, держа в руках осколки собственной души. 

Мы все - Эдмоны. Мы все - графы. И мы все в конце концов уплываем, оставляя позади лишь легенды… и слёзы тех, кто осмелился нас полюбить.