Наблюдения

   Вероятно, в миг, предшествующий звону разбивающейся об пол посуды, в воздухе собирается вся тишина, что есть вокруг. И контраст её исчезновения потому, наверное, так сильно  ощутим.
Всё стихает в маленьком садике, зажатом стенами соседних дворов. Два старых, могучих дерева — словно исполины — раскинули кроны, заполнив всё небо размером с клочок, оставив где-то внизу остальные растения и травянистую землю. Коты и собаки, беспокойные любители полаять на каждый шорох, обретают в этот момент вынужденное миролюбие и умолкают.
Куда деваться в дождь?
В воздухе разлито тепло. Ни дуновения. Везде тихо и спокойно. Время полуночников.
На ночном небе не видно гремучей тучи, что надвигается, словно кепка на затылок, подставляя незащищённое лицо ливню. В такие моменты особенно ясно вспоминаю одну женщину— целыми днями стоящую у подъезда. Она выглядит так, будто вышла из дома и направляется в аэропорт: рядом чемодан на колёсиках, несколько сумок… Именно с таким багажом обычно уезжают. Но она остаётся,
возможно для более важного, на ее взгляд.
Словно кого-то ждёт.
Так я подумала, увидев её впервые. Шли дни и ночи, я возвращалась домой очень поздно — и всегда видела её: стоящую у подъезда или сидящую у колеса машины.
Она аккуратно одета, иногда даже элегантно — в туфельках.
Её своеобразный наряд можно даже назвать стилем: кожаная кепка, тёмные солнцезащитные очки, цветной свитер, брюки или юбка. Она стоит здесь уже год. Почти каждый день я вижу её.
Иногда, в солнечный день, она спит на траве в парке рядом с домом, но потом неизменно возвращается. Кто она? Где её дом? Как можно не спать так долго и, главное, о чём можно думать, стоя вот так часами?
Не читать, не писать, не рисовать. Только стоять и смотреть на прохожих. Она не кажется сумасшедшей.
Иногда она говорит с посетителями кафе за уличными столиками.
Или доходит до ближайшего магазина и возвращается — вероятно, разминает ноги. Она стала местной достопримечательностью.
В её отсутствие переулок как будто теряет целостность: четыре дома, кофейные ароматы из кофейни, высокие деревья, машины по краям улицы — и обязательно она.
Может, она агент, выслеживающий кого-то? А может — современный аргентинский философ?
Или мудрая пожилая женщина, созерцающая мир? Возможно, она — поэт, складывающий стансы в голове, презирающий бумагу и сам процесс письма.
Предположений много. Иногда хочется подойти и напрямик спросить:
— Кто вы? чем занимаетесь, ответьте!?
— Я живу.

Весна.
 Аргентинская весна — продолжение лета.
В парках множество вечнозеленых деревьев и кустарников, а деревья с облетевшей листвой застеснявшись, делают вид, что окончательно состарились и умерли, чтобы хоть как-то оправдать свою неприглядную наготу. Женщина стоит у подъезда. Чемодан и сумки рядом. Очки тёмные, свитер — с цветами. На пальцах— кольцо. Как птицы в Буэнос Айресе не улетают зимой, не покидают насиженных мест, так и она неизменно на одном месте.

Лето.
 В полдень она лежит в парке, на траве, почти неподвижная. Тени от деревьев короткие, жара сжимает улицу. Она в юбке и лёгкой блузке.  Под вечер встаёт, проходит круг вдоль кафе, садится у колеса машины.
И остаётся на одном месте «мыслителем».

Осень.
 Листья ложатся под ноги, хрустят — она не замечает. Стоит в том же свитере, но в туфлях, как будто и не холодно. Дождь мелкий, беззвучный, стекает по стеклу её очков. Она не садится. Просто стоит.
Зима.
Стоит почти не шевелясь. Иногда проходит до кофейни, пьёт что-то горячее. Греет ладони, не снимая перчаток.
Едва видна смуглая кожа пальцев. Чемодан, как всегда, рядом.

Без даты
Сегодня её не было. Переулок выглядел как обычно: кофейные запахи, деревья, устремленные ввысь, машины спящие на своих местах, коты шуршащие в помойных баках.
Я ждала. Прислушивалась. Оглядывалась в ожидании. Смотрела на скамейку в парке, у подъезда.
Вечером прошёл дождь — тихий, как шаг. В саду  и в парке всё смолкло в предвкушении повтора, словно перед началом генеральной  репетиции спектакля. И на мгновение показалось — теперь это - мое место.

   26 апреля 2025