Дом в деревне, лес стеной,
Жизнь, как солнце, улыбнулась,
Нас рукой своей коснулась
И осталась за спиной.
Так сложилось, я уехал,
Мир - открытое окно,
Приоткрылось, вот потеха,
Как игристое вино.
Словно несколько мгновений,
Глядь, уже промчался год,
Нет печали и сомнений,
Ровно всё наоборот.
Так порой бывает, други,
Нам пути даются Богом,
Что тернисты и упруги,
Каменистая дорога.
И, стирая ноги в кровь,
Нет ни сил, ни вдохновения,
Где же ты, родимый кров,
Где знакомое творение?
Он покажется однажды,
Вновь, как птица, полетишь,
Всё, что было, то неважно,
Позабудешь и простишь.
Дорога
© Copyright: Михаил Филатов, 2025
Свидетельство о публикации №225050800046
Свидетельство о публикации №225050800046
Рецензии