Мать

У окна, словно хрупкая женская статуэтка, замерла старушка. Белый платочек
обрамлял её лицо, с тонкими складками морщин. В глазах,
влажных от пролитых слёз, отражался тусклый свет зимнего дня.

Она ждала. Ждала сына, ушедшего на ту, далёкую, войну.
Война давно отгремела, оставив после себя лишь
пепел и незаживающую рану в материнском сердце.

"Не мог он пропасть без вести," - шептали её бледные губы. "Не мог. Не верю."
Сердце, изношенное временем, отказывалось принять горькую правду.

Оно хранило каждый миг, каждую чёрточку его лица. Вот он, маленький,
с ясным взглядом и непослушной чёлкой, бежит по зеленой траве. Вот уже
школьник, озорной и любознательный, с разбитыми коленками и вечным желанием
познавать мир. Шалун, конечно, но добрый, ласковый, всегда готовый обнять и утешить.
А вот и 18 лет – юноша с горящими глазами, полный надежд и планов на будущее.

И тут война. Чёрная, безжалостная, она ворвалась в их тихую жизнь, вырвав из объятий семьи самых дорогих мужчин.

Опустело село, осиротело. Остались лишь женщины, старики, да дети малые.
Бабы, взвалив на свои плечи непосильную ношу,
трудились не покладая рук, и за себя, и за тех, кто бьёт врагов, кто сложил головы вдали от дома.

Ночами, украдкой, плакали в подушку, оплакивая своих мужей, сыновей, братьев.
А днем, собрав волю в кулак, работали, растили детей, хранили очаг.
И даже в то трудное время находилась минутка для шутки и смеха.
Как они это смогли тогда?

Старушка вздохнула, и тонкая паутинка морщин вокруг глаз стала еще глубже.
Она помнила, как провожала сына.
Крепкие объятия, короткое "Береги себя, мама."
И взгляд, полный решимости.
Она помнила, как долго стояла на пороге, пока его фигура не растворилась вдали.

Часто потом стояла она около калитки, всматриваясь в дорогу, надеясь увидеть знакомый силуэт.

Сегодня, как и всегда, она ждала. В ее руках - старая фотография, пожелтевшая
от времени. На ней - он, молодой, красивый, улыбающийся. Она бережно провела
пальцем по его лицу, словно пытаясь оживить его, вернуть в этот мир.

Вдруг, ей показалось, что вдали, на дороге, мелькнула знакомая фигура.
Сердце забилось чаще, дыхание перехватило. Она прищурилась,
пытаясь разглядеть лучше. Нет, показалось.

Но надежда, эта маленькая искорка, всё ещё теплилась в её душе.
Она знала, что будет ждать до последнего вздоха. Потому что материнская любовь
- она сильнее времени, сильнее войны, сильнее самой смерти. И пока бьётся
её сердце, она будет верить, что однажды он вернётся.
Вернётся домой. Обнимет свою старенькую мать...

Сколько матерей, поседевших от горя, так и не дождались
своих сыновей. Сколько жён навсегда остались вдовами,
храня в сердце лишь бледные фотографии и обрывки воспоминаний.
Сколько детей, осиротевших в одночасье, выросли, не зная отцовской
ласки, поддержки и мудрого совета.

Наша память не должна погаснуть. Из поколения в поколение
мы рассказываем правду о той страшной войне.
И благодарим тех, кто отдал за нас самое ценное - свою жизнь.
Это наш долг.

Помним, любим, чтим.