Зной, гитара и бессонные испанские ночи

Зной, гитара и бессонные испанские ночи…

Испанская ночь - это не просто время суток. Это состояние души, расплавленное в темноте, пропитанное ароматом жасмина и горьковатым послевкусием сангрии. Это момент, когда время теряет линейность, превращаясь в спираль, где прошлое целует будущее, а настоящее растворяется в губах незнакомки под гитарный перебор где-то во дворе барселонского патио.

Мы все бежим. От себя. От других. От любви, которая жжет сильнее августовского солнца Андалусии. Но здесь, под этим небом, усыпанным звездами, как крошки от сладкого чуррос на бархатной скатерти, бежать некуда. Ночь дышит тебе в затылок, шепчет: - «Останься». И ты остаешься. Потому что знаешь: завтра снова будет день, суета, маски, но сейчас… сейчас есть только этот миг. 

Женщины здесь - как вино, опьяняющее и кружащее голову. Они не боятся морщин, потому что каждая складка на их коже - это история, рассказанная лунным светом. Их глаза - два океана, в которых можно утонуть, даже не коснувшись воды. Они смеются так, будто смех - это самое бесценное сокровище в мире, где все давно обесценилось. И когда одна из них смотрит на тебя, ты понимаешь: вот она. Жизнь.

Любовь в Испании - это душа, вырванная из груди и подаренная без гарантий. Здесь не говорят «навсегда», потому что знают: вечность - это просто сумма всех «сейчас». И если в одном из этих «сейчас» ты целуешь ее под звуки фламенко, а ее волосы пахнут апельсиновыми цветами - значит, ты уже спасен. 

Но Испания - это еще и меланхолия. Грусть, которая слаще меда. Тоска по тому, чего не было, но могло бы быть. По взглядам, недолетывшим до твоих глаз, по словам, застрявшим в горле, по телам, которые так и не соприкоснулись в этом бесконечном танце ночи. 

И когда рассвет окрашивает горизонт в розовый, как край бокала игристого вина. ты понимаешь: жизнь - это не поиск смысла. Это просто быть. Быть здесь. Быть с ней. Быть этим мгновением, пока оно не испарилось, как капли вина на горячем камне. 

А потом - утро. И снова зной. И снова бег. Но где-то в глубине памяти останется этот миг: ее кожа, теплая, как песок в Коста-Брава, ее смех, звонкий, как бокалы Кава и эта ночь… Эта ночь, которая больше никогда не повторится. И, может быть, именно поэтому она - совершенна.