Жертва малая Из Большой девочки, отрывок

Мамин папа, мой дед, погиб на войне. Мама родилась в 43 году. Деду отпуск дали, 10 дней, когда маме уже месяц был. «Подержал ее на руках, и все!», вспоминала бабушка, потом вздыхала, и лицо у нее такое бывало в этом момент – как будто она прислушивалась к чему-то.

Сколько себя помню, каждое 9 мая, мама смотрела парад по телевизору и плакала навзрыд, пока он не заканчивался. Наблюдать это мне, ребенку, подростку, было тягостно. Папа какое-то время оставался с мамой, говорил ей вполголоса какие-то утешительные, вероятно, слова, но и он выходил из комнаты, не чувствуя от нее отклика, настолько она замыкалась в своем горе. Яркое солнце, бравурная музыка в раскрытые окна, красные полотнища знамен на домах, гуляющие нарядные люди, все это праздничное и где-то там, а дома поток маминых слез.

До исступления ее доводило острое чувство несправедливой обделенности судьбой. Будто бы она знала, что ей уготовано было другое, а получила – вот это. Мама всхлипывала, с ее губ срывались упреки старшему брату и сестре – как же, им – то повезло, одному десять, другой шесть лет прожить вместе с папой, а ей досталось только 10 дней.

Парад заканчивался, а мама так и оставалась сидеть перед телевизором, впав в ступор. Принять причину своего горя, как ужасное последствия войны, рока, она не могла. Ей нужен был конкретный виновник ее слез. За редчайшим исключением, им оказывалась я, не могущая понять ее горе, разделить его с ней, чтобы облегчить, а значит – равнодушная, какчужая.

Я, конечно, обижалась. А теперь мне кажется, за все пережитое мамой, мои обиды – жертва малая.





#дети_войны #агата_софия #большая_девочка_отрывок