Описывающий

Я больше не буду ни о чем писать.
Потому что все, что я пытаюсь описать после того, как эта работа сделана, исчезает. Например, описываю я какой-нибудь свой страх, и вот его уже нет. Или пишу о какой-нибудь своей проблеме, и проблема больше не проблема. Описываю страсть, и нет больше страсти. Описываю радость, и нет больше радости. Описываю боль, и нет больше боли. Может быть, поэтому большая часть текстов исторгнутых человечеством на бумагу, это описание страданий.
Так вот. Я больше не собираюсь ни с чем расставаться. Хочу, чтобы все мои переживания оставались со мной и прощаться с ними не буду. Так что гудбай перо и бумага, точнее, клавиатура и экран.
Хотя, погодите. Меня все еще мучает один вопрос.
Почему же не исчезаю я сам, если я постоянно пишу о себе? В каждом своем тексте я пишу только о себе любимом и больше ни о ком. Это мне уже давно ясно. При этом исчезают какие-то частные явления, но сам я остаюсь. Но может быть, все-таки я пишу о ком-то другом? Может быть, это не я. Не я исчезаю каждый раз. Кто же тогда я настоящий? И сколько мне еще снимать слой за слоем это чужеродное нечто, пока я, наконец, не доберусь до себя самого? Нет уж, хватит, надоело. Больше никакой писанины.
Хотя, погодите. Если я не буду больше писать всякий бред, я так никогда и не доберусь до себя настоящего, и буду продолжать жить в своем иллюзорном мире до самой смерти. Нет уж. Это мне не подходит. Я должен добраться до себя самого, чего бы мне это не стоило. И если для этого придется описывать всякую хрень, что ж, буду описывать. Только уже не сегодня, ладно?

20 сент, 2015