Яблоневый сад

Медали  за «вклад в развитие русской литературы» заполнили всю её грудь… Тяжёлые, из нейзильбера, они оттягивали ворот стильного плаща и тот, с удивлением, без пристрастия подчинялся этой невидимой силе, которая так странно проявилась именно сегодня, в праздник 9 мая. Её  подернутые дымкой  волосы скользили по весеннему ветру, явно с гордостью за свою обладательницу. «Да, мы такие, не седые, и не крашеные». Холодно. Она зябко ежилась и искала скамейку, где бы присесть ненадолго.  На долго – можно замёрзнуть, а это не входило в её планы. Центр гудел, звучали военные песни, цветущие яблони вселяли надежду, что всё впереди: и яблоки, и плоды, да и сама жизнь  только начинается…  Она,  молча, молилась за этот снующий и празднующий  Победу народ,  думая, о жертвах прошлого и настоящего, о безжалостной истории страны, выкашивающей целые поколения молодых. В стране, где играют дети в парады, где дают клятвы готовности к жертвам, где молятся  не о мире, где… слёзы…

Она смотрела застывшим взором на колонны.  Что я могу? Чем и как помочь людям, безумно кричащим  «Можем повторить»?

Мимо неё проносилась молодёжь на самокатах  со  знамёнами несуществующего государства, которое для многих было Родиной,  потерянной.  Что сказать? Государства нет,  а праздник остался. Остались уходящие представители «новой исторической общности советский народ», над созданием которой трудилась идеология государства, на лоскуты раскроенного. Прошли годы,  выросли целые поколения: им, молодым, не присуще понимание, что есть «новая историческая общность». Они другие. Совсем. Но над их умами трудятся потомки прошлых идеологов коммунизма,  со своей школой, пытаясь возродить ушедшую покорность… нет, не идеологию , её нет,  патриотизма, хотя и патриотизм как понятие изменился. Патриотами себя называющие сидят и в тюрьмах, и воюют на передовой « специальной военной операции».  Имеет начало, но не видно конца.  Сколько ещё жертв впереди?
 
Целуются.  Парень с девушкой.  Может, ему  предстоит взять в руки оружие…  Красивый.  Дай Бог, детей им.  Счастливые. Любящие.  Вспомнился Игорь Тальков. Пророк. Он надел перед трагическим концертом в Ленинграде кипенно - белую рубаху.  Яркие капли крови на ней  как искры. Его концерт = «Суд»…

- Здравствуйте, - ход её мыслей прервал мальчик лет пяти в пилотке и военной форме. -  А вы тоже ветеран?
Она улыбнулась,  вскинув  заплаканные глаза.
– Нет, малыш.
 –А медали?
- Так получилось,- смущённо ответила она.
  Он протянул ей гвоздики.
- С праздником! 80-тилетия Великой Отечественной Войны.
– С праздником Победы! - поправила она.
- Дядя Вова, мы с тобой,- громко пропел малыш и растворился в праздничной колонне «яблоневого сада».