Пистолет, который не выстрелил Глава III. Ошибка

    Кира спускалась по лестнице. Но вдруг раздался звук, похожий на выстрел. По всему телу побежали мурашки. “А если мой пистолет кто-то нашёл?” – девушки именно эта мысль первая пришла в голову. “Как же так… Господи!”
    Тем временем на улицу “Коммунистическую” прибежало огромное количество людей. Человек, может, пятьдесят-шестьдесят. Все они пришли посмотреть на труп человека. Вместе с ними вышла и Кира. То, что она увидела привело её в шок. Мёртвое тело, повсюду кровь, гильза от пистолета валяется на земле. Девушка внимательно посмотрела на лицо мертвеца и узнала в нём Матвея. Ещё вчера они общались в “Priocrinso”, а теперь их друг от друга отделяет небо и земля.
    В руках у него находился пистолет. Тот самый пистолет, который Кира выбросила из окна. Вот так случайность! Да и случайность ли вообще это? Слишком много совпадений, которые просто не могли сами по себе возникнуть. Тут явно замешаны небесные силы или что-то тому подобное.
    “Лучше уж он, чем я” – холодно подумала Кира. Ещё три часа назад ей хотелось покончить жизнь самоубийством, а после увиденного ей опять захотелось жить. Она увидела жуткую гримасу Матвея, которая выражала страх. Страх смерти. “На его месте могла бы оказаться и я. Но кто же стрелял? Пистолет был в ужасном состоянии, и никто не мог бы из него выстрелить. А вдруг мог?”
    Девушка испугалась до ужаса. Отпечатки пальцев. Они должны были остаться на оружие. Кире начнут задавать много лишних вопросов в полиции. Во-первых, как оружие могло оказаться на месте преступления? Во-вторых, как и где было приобретено оружие? Это уже попахивает уголовной статьёй. Как же быть? “Нужно убираться из города. Но рано или поздно меня начнут искать. Начнутся неприятности. Пистолет никак не получится забрать. Слишком много народу. Может пойти в полицию и рассказать всё так, как оно было. Это тоже не вариант. Никто не поверит. Да и про самоубийство лучше помалкивать. Заберут в психбольницу. Нет. Тогда нужно скрыться. Так есть надежда на большую продолжительность жизни. Вот уже полиция и скорая приехали. Лейтенант. В лучшем случае остался всего один день”
    “Пора собирать вещи. Хотя нет. Из вещей взять удастся лишь паспорт, документы и наличные. Всё остальное привлечёт внимание соседей. Времени нет. Сейчас начнётся опрос жителей дома. Квартира моя находиться на втором этаже. Следовательно, опросят её одну из первых. Ох… нет… кажется из этой ситуации выход только один. Опять. Опять эти страшные мысли. Опять о суициде. Нет! Нет! Что делать? Господи! Что делать? Бежать! Без документов, без денег. Просто бежать. Бежать куда угодно. Хоть на край света, но бежать. Неужели так бывает? Неужели можно скрыться от всех людей?
    Кира зашла в подъезд, чтобы немного перевести дух. “Успокойся! Всё хорошо. Хотя, кого я обманываю? Всё ужасно плохо. Ужаснее некуда” – говорила она себе под нос. “Так… пойди за ключами, закрой квартиру и оставь записку. Записку? Зачем записку? Просто закрой”.
    Неожиданно в подъезд зашёл следователь. Он сразу увидел Киру, а она его увидела только после слов…
    - Здравствуйте! Вы в этой квартире живёте? –высокий усатый лейтенант показал на дверь позади Киры.
    - Здравствуйте! Нет, я этажом выше живу.
    - Ну не суть. У меня к вам всего несколько вопросов – он достал удостоверение.
    - Х… хорошо. Сл… слушаю.
    - Всё в порядке?
    - Да… да…
    - Замечательно. Вы ничего сегодня подозрительного не замечали ночью? Может слышали чего?
    - Нет, я легла спать рано.
    - А во сколько, можно поинтересоваться.
    “Он, кажется, что-то начинает подозревать. Так, Кира! Спокойно”
    - В двадцать два часа вечера. Я как легла спать, так всю ночь и не вставала с дивана.
    - Понял. А убитого вы знали лично?
    - Н… Нет. Впервые сегодня увидела его.
    - Тогда откуда у него ваш пистолет?
    Кира вздрогнула. Ей стало очень страшно. Она застыла, даже не моргала. “Как он узнал про пистолет. Мне конец”. Спустя несколько секунд она переспросила его:
    - Что?
    - Я говорю, тогда у меня к вам вопросов больше нет! Благодарю. До свидания.
    - А, да. Да… хорошо. “Слава Богу, показалось…”
    Кира остановила следователя.
    - П… Погодите! Я хотела спросить… - Кира довольно громко заговорила.
    - Что же?
    - Как ваше имя?
    - Антон. То есть Антон Николаевич.
    - Антон Николаевич, вы как думаете, это заказное убийство или месть?
    - Пока трудно сказать. Но одно известно точно – жертва убегала.
    - Ах, да! Касаемо “Убегал” - Кира хотела рассказать про то, что в “Priocrinso” она видела, как Матвей постоянно оборачивался, а потом зашли двое мужчин и они начали погоню за парнем, но понимала, что эта информация создаст много вопросов. Да и девушка уже сказала, что не знала Матвея.
    - Что “Касаемо убегал”?
    - Да ничего. Просто… бандиты…
    - А про бандитов вы откуда знаете?
    “Зачем я это сказала. Дура!”
    - Ну его же кто-то застрелил. Значит, бандиты.
    - Ах, вы об этом! Ух, да просто неподалёку произошло ещё одно убийство. Кто-то сбросил телевизор на голову мужчине. Вероятно, он же и застрелил Матвея.
    - Господи, какой кошмар! Что же это делается.
    - Успокойтесь, пойдите в свою квартиру и отдохните немного. Сегодня у всех стресс.
    - Да… поняла. Спасибо!
    - Вам спасибо, всего доброго!
    - И вам. До свидания!
    “Ну вот… мало того, что они теперь знают, где я живу, ещё и лицо видели. Это полный провал. Бежать уже нет смысла. Нужно признаться. Нет! Лучше бежать. В голове каша. Ничего не понятно. Хочется закричать и заплакать что есть мочи

***

    Двадцать пятое марта. Двадцать три часа вечера. Комната. Серые стены. Так же, как и тогда. Тишина. Окна закрыты. Жалюзи спущены. Стул. Шкаф. Зеркало. Ночь. Темно. На полу чёрным маркером написано пятьдесят раз имя “Матвей”. Мысли о нём не дают покоя. На столе лежит личный дневник Киры, который она вела со дня преступления. Вот его содержание:

“Матвей. Это имя не покидает меня. Он… Почему именно он? Кто он такой? Я же толком его не знала. А если бы пистолет не выпал из окна, смог ли он тогда остаться в живых? Почему столько много вопросов и так мало ответов. Нет… я не могу. Матвей. Всё это невероятно. Если бы я… покончила с собой, ничего не изменилось бы… Но может, тогда как раз и могло всё выйти иначе? Но он убил человека. Его посадили рано или поздно бы в тюрьму. Наверное, смерть для него лучшая награда из всех возможных. Я не имею право так говорить. Каждый достоин жить. Смерть – это полнейшее одиночество в пустоте. Я ужасно боюсь смерти. Я не хочу умирать, не хочу. На этом всё. Завтра поеду к родителям в гости. Пора спать”.

Конец рассказа.