Как смерть Цезаря стала его бессмертием

Как смерть Цезаря стала его бессмертием…

Он шёл по миру, как буря, как падающая звезда, ослепительная и неотвратимая. Он был тем, перед кем дрожали земли, кто сам расширил бездну собственного духа. Цезарь - не имя, а явление, не человек, а стихия. Он - тот, кто разорвал цепи обыденности и вознёсся над жалкой суетой толпы, но заплатил за это величайшую цену: одиночество. Ибо что есть гений, как не проклятие? Что есть величие, как не крест? 

Цезарь родился дважды: первый раз - от матери, второй - от собственной воли. Он не принял мира таким, каков он есть - он сломал его и перековал. Его дух не знал компромиссов, его меч не знал ножен. Он смотрел на карту мира, как художник на холст, и где другие видели границы, он видел лишь пространство для своей кисти. 

Но воля к власти - это не просто жажда господства. Это трагедия. Ибо тот, кто поднимается выше всех, теряет право быть понятым. Толпа либо поклоняется, либо плюёт в спину. И Цезарь знал это. Он знал, что его любовь к Риму будет оплачена кинжалами. 

Судьба великих - быть распятыми теми, кого они вознесли. Брут не просто нанёс удар - он подтвердил закон бытия: боги должны умирать. Ибо бессмертен лишь тот, кто пал от руки ничтожества. 

Кровь Цезаря, стекающая к подножию курии Помпея, - это не конец, а начало мифа. Его смерть - не поражение, а апофеоз. Он пал не как жертва, а как жрец, приносящий себя в жертву вечности. 

Империя, которую он создал, пережила его. Его имя стало символом. Но что есть слава для мёртвых? Что есть память для тех, кто перешёл в легенду? 

Цезаризм - это не политика. Это религия воли. Это вера в то, что человек может стать судьбой. Но каждый, кто пытается повторить его путь, обречён на ту же участь: либо падение, либо предательство. 

И теперь, когда ветер истории развеял прах империй, когда тени прошлого шепчут нам из мрака, мы слышим его голос. Не в хрониках, не в мраморе, а в самом нашем страхе перед собственным величием. 

Плачьте же, если можете. Плачьте не о Цезаре, а о себе. Ибо он был тем, кем вы боитесь быть. Он взял небо штурмом - и был сброшен в бездну. Но разве нет в этом красоты? Разве нет в этом последнего оправдания жизни - трагедия, достойная богов?